В чём состоит вина вина?
В том, что мы пили дотемна.
В проёме узкого окна
Пылала полная Луна
Землёй всегда удивлена,
и захлестнула нас волна,
и затянула глубина...

Была походка неверна,
не понимал я ни хрена -
где я, где ты, а где она,
и что за странная страна,
сказавшая: иди ты на
четыре стороны (стена
вдруг стала просто пелена,
за пеленою шла война.
Кому она была нужна?).

И тут Вселенной кривизна
внезапно стала нам ясна;
то был не плод больного сна,
но лишь туманная весна...

До сей поры ничья жена,
толпой пажей окружена,
как Шемаханская княжна
(и рук дебелых белизна,
и эта тонкая спина,
и вцелом вовсе не дурна),
о, как же ты была нежна,
и как одухотворена,
своей красой ослеплена.

Но... эта злая крутизна!
Хлебнули горя мы сполна:
блеснуло счастье как блесна,
а после нечто с рифмой "на"
пришло походкою слона
с ударной силой колуна...

Вот, крошка, в чём вина вина.
Не будет больше нам кина!

:)))

Ирина, а я во времена "железного занавеса" и слова-то такого не знал "Багамы". Но написали сильно.
С уважением
Леонид

Светлана, очень!
Кто такой "водомер" знаю. А "святой водомер"? - сами придумали? Что-то такое языческое "зайчики" пускать начало... А словосочетание очень хорошо легло на душу. Несколько раз эту строчку повторил... Да и все строки прекрасные.

С уважением
Леонид

Понравилось настроение стихотворения.
Согласен с АС по поводу последних двух строчек - достойны самой высокой похвалы.
Всего Вам наилучшего,
Сёма

Здорово! Позравляю!
Чтоб Вам всегда так фортило!
Честно, мне очень хочется нарисовать для своего будущего ребёнка книжку с вашими стихами, в смысле, проиллюстрировать!

УДАЧА!

Да будь ты и негром преклонных годов :)))

далее по тексту:))

Поэт – это только читатель,
себя написавший себе.


Лёня, последняя строка всё же не вполне удобоварима, а ?
Написавший себя - это автор автопортрета, верно?
Само это замыкание на " себе" как-то противоречит дихотомии поэт -читатель, нет? Этот разговор с тобой продолжит Булат Окуджава:

* * *
У поэта соперников нету
ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас -- о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас -- за себя.

Но когда достигает предела,
и душа отлетает во тьму --
поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его - нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.
1986

А вот очень хорошо.

Последняя строка великолепна!
Спасибо!
Лена.

Андрюш, очень понравились последние строки:

И спроси его: «Который дождь?»
И ещё: «Когда ближайший ветер?..»

Марьяна

Тут что ни день- всё новые
Стишат растут стога.
А я спрошу: фиговые
Стишата - на фига?
:)

Замечательно!

Леонид, в строке "Поэт и в России не больше,", по-моему, запятая не нужна...

Прочитал это я
для души не напрасно:
вроде, нет ни фига,
а по сути, прекрасно!

Михаил, это мощно и здОрово! Более чем... :)

"Души, метель!
Душа – Лаокоон."
...........

Классно.
Так оно и есть: отсутствие зрительного восприятия компенсируется обострением (а то и раскрытием) прочих восприятий. Для нас, зрячих, это непостижимо...
Алексей, у меня тоже есть свой "Слепой", гляньте, если не лень. :)

Андрей, я поражён и восхищён!...

Лев, спасибо.
Пусть на этой твоей страничке останется в тему ещё одно стихотворение:

Коржавин, Наум Моисеевич
МИР ЕВРЕЙСКИХ МЕСТЕЧЕК

Мир еврейских местечек...
Ничего не осталось от них,
Будто Веспасиан
здесь прошел
средь пожаров и гула.
Сальных шуток своих
не отпустит беспутный резник,
И, хлеща по коням,
не споет на шоссе балагула.
Я к такому привык -
удивить невозможно меня.
Но мой старый отец,
все равно ему выспросить надо,
Как людей умирать
уводили из белого дня
И как плакали дети
и тщетно просили пощады.
Мой ослепший отец,
этот мир ему знаем и мил.
И дрожащей рукой,
потому что глаза слеповаты,
Ощутит он дома,
синагоги
и камни могил,-
Мир знакомых картин,
из которого вышел когда-то.
Мир знакомых картин -
уж ничто не вернет ему их.
И пусть немцам дадут
по десятку за каждую пулю,
Сальных шуток своих
все равно не отпустит резник,
И, хлеща по коням,
уж не спеть никогда
балагуле.
Год(ы): 1945
==========================
.....

Спасибо!

:))))))))))))))

!!!!!!!

С восторгом,
Лена.

Прекрасно!
Спасибо!
Сёма

Прекрасный перевод, не говоря о замечательном оригинале.
Спасибо, Лев.
Всего Вам наилучшего,
Сёма

Лёнь, вникать надо было и помнить хорошенько, а не зубрить…
Французам это петь до сих пор не в стрём…
Прикинь, корешок…

:о)bg

К сожалению, читаю лишь сейчас.
И, кроме всего прочего,
тут еще один щемящий нюанс.
Не знаю, вспоминали ли здесь Жванецкого
(все отклики прочитать не успеваю),

но мне сразу вспомнилось

"Не дети наше будущее -- старики наше будущее!"

очень тонкие взаимоотношения с Временем у Вас, Виктор.
Вы - ПАЛИНДРОСОФИЧЕСКИЙ поэт.

я еще, с Вашего позволения, об этом напишу подробнее.

АБ

Лёнь, здесь слабость стиха - от грамматической(глагольной) рифмы, которая обедняет звучание своей повторяемостью.
Честно. Без обид.
Твой Им

Анна, с днём рождения!
Спасибо за Осипа и с наилучшими пожеланиями,
Сёма

Семён, это выше всяких оценок!
Мне, заядлому рыбаку, даже стыдно, что я-то рыбу не выпускаю назад.
Дальнейших успехов!
Леонид

Притворись незнакомцем -
Я спрошу, торопясь:
- До которого с солнцем
Оборвана связь?

Андрей, знаю твою занятость, но всё равно тоскую по общению с тобой...
Будь и пиши!
Твой Имыч

Грущу о времени, в котором
Все гимны знал я назубок,
Работая "Элеонорой",
Не зная, что сулил мне Бог...
:)
И не забуду до могилы,
Как в том далёком далеке
"Вперёд, сыны отчизны милой!"
Пел на французском языке.

Жму лапу!
Твой Им