Чревовещательный Горький опыт. ;)

Видимо, для уважаемой Людмилы все, что непонятно и и недоступно, воплощено в одном слове — Бродский! Как говорится: овал приглаживает угол.

Типа:

...я по ангелам горним страдаю томно
но сочуствия нету к бомжам
бездомным...

:о\bg

Игорь!
Я, наверное, как-то неправильно "сделана", потому что, читая это новое стихотворение, я не только не думаю о том, красиво ли оно сделано или нет, стильно или не стильно, а думаю о глубине проникновения в жизнь, неординарности мышления и чувствования. Оно "не удостаивает быть красивым и стильным" ( я перефразирую слова Л.Толстого о Наташе Ростовой: "Она не удостаивает быть умной").
А жизнь в стихотворении и не красивая, и не стильная, а такая, которая на грани смерти, распада, превращения в прах. Противопоставление праха и доблести, когда мало доблести и много праха, - это и о внутренних, и о внешних противоречиях, это всеохватная формула.
И ещё я думаю о том, что всё же это стихотворение не об отчаянии, а о том, что, и видя жизнь такою, следует жить и противостоять. "Рыцарь со смертью играет в кости. / И ничего на кону за ним, кроме чести".

А.М.

До сих пор переживаю, что не откликнулась на Ваше предыдущее стихотворение - не было душевных сил. А теперь как-то неловко.

Печальные строки, Сергей Константинович, но хорошие стихи.

С уважением, Лев.

Пиредлагаю
ещё адын хароший тост:
"Юрик, за нас с вами и за хер с ними!"

:о)bg

Разумовской
Не могу удержаться от дружеского продолжения:

Какие были бы правители у нас !
Едва успев воссесть в Кремлёвском зале,
тотчас же прочь слетали.
И на работу мы ходили бы едва ли:
голосовали бы себе, голосовали...
И обновляли каждый день иконостас.
ВК

з а б а в н о...

:о)bg

PS

Мук веер век...
а так - евреев кум...

:о))bg

Рит, это романс...
жестокий...

:о\bg

PS
A propos, научусь работать со звуком
прочувствуешь нутряной
глас мой...

Марк! Ты, может статься, прочтешь эти строчки...
У меня есть тост, поражающий своей новизной, - ле хаим!

Жаль, мы не смогли встретиться, когда я резко собрался в Иерусалим. И ведь мог бы нагрянуть как гром среди неясного неба...
Марк, надеюсь, у тебя всё хорошо сейчас. У тебя, у твоих родных и близких. А если нет - готов молиться за тебя и за них...

За твое здоровье! Не усугубляя - пригубил. А затем - осушил.

Мысленно вместе -
Мысленно - двести!

Ну, вот, опять что-то от Бродского - и потому длинно и скучно...
А русская поэзия - это ритм и динамика - без надоевших уже "переносов"...
Впрочем, 10 за блестящий текст поставила...
Ваша Людмила

"Слагая гимны сатанизму,
Его рассеваешь тьму. "

Извините, но это очччень сомнительный постулат...

Красиво выписано...

Геннадий,
как всегда, радует мастерство, существующее не само по себе, а греющее душу и дающее пищу уму.

И ещё - просьба или совет: в строке "Нажму "делит", словно курок", в слове "словно" неожиданно съехало не туда ударение ( размер требует прочесть его "словнО". Может, лучше так:

Нажму "делит я, как курок..."

Решать, естественно, Вам.
А.М.

Хорошие стихи ко дню рождения хорошего поэта.
Спасибо!

Семга на закуску, пудинг на десерт, а это стихо для удовольствия.

Я согласен с Владимиром и Семеном. В то же время это чуть ли не текстуально смахивает на Бабеля, а ведь все мы им слепо восхищаемся. Помните, про изнасилованную дебильную девочку, которой "теперь хлопотать под целым эскадроном".(с) ?
А вообще, не люблю жестоких художников. Чехов как-то ближе. :))

Стихи - это не только смысл и слова:) Это ритмика, музыка слова. Кольридж сказал как-то, что поэзия - это лучшие слова, поставленные в лучшем порядке. Поэзию, созданную на другом языке, можно передавать разными способами. Можно сделать подстрочник. Тогда текст будет передан достаточно точно (но не буквально, всё равно). Но это будет не поэзия. Потому как на русском языке другие слова являются лучшими, и порядок, в котором они стоят, тоже будет другим. Поэзию надо передавать поэзией.

Потому перевод - это искусство потерь. Надо довольно искусно сохранить музыку стиха ( ритмику, размер, аллитерации, внутренние рифмы и т.д.), его стиль, словарь, характер (сила, нежность, ирония и пр.), образы, поэтические тропы (метафоры автора, сравнения, повторы, восклицания и пр.) обороты речи, смысл и другие отличительные черты стиха. То, что делает стих поэзией, а не набором слов, строк, рифм, поставленными в не лучшем, а подчас в худшем порядке :)

Это идеал, к которому мы стремимся в меру наших способностей и понимания задач, стоящих перед русским поэтическим переводом. Чем меньше мы потеряем из выше перечисленного, и сохраним поэтичность стиха, тем совершенней будет перевод. Хороший подстрочник всегда лучше плохих стихов:)

Talk about calling a spade a spade... :)

Ну что Вы делаете-то? Такое сильное, обязывающее начало: ""Ни дом,
Ни город,
Ни тебя
Своим бессоньем не прославил я"

и просто варьетешный финал - пристрелить последнюю любовь - ?

Кто/что высыхает? Если "души, где ищет место мох" это отсыл к яворовскому "души, покрытые плесенью", то придется прописать метафору почище...

А Вы уверены, что семга с пудингом не вызовут потом дискомфорта? :)

Приветствую,Лев! а по мне "банальная осень" - это золото листопада, дождь, поднятый воротник, перчатка мокрая, потому что с зонтиком мокрым дело имеет, ворчание на промокшие туфельки, спутник, топающий по лужам, как слон, и забрызгивающий себя и тебя заодно... Ворчание тети Даши, что нанесли грязи в редакцию... А Вами описанное - это просто катастрофа, а не банальное. Строчка: "В солнца циклопий глаз брошено тучи пепел".- меня просто пришибла, так тоскливо стало и эти "тучи пепел" - они какие-то подозрительные... особ.по звучанию.
... Это уже когда костры отгорели и последний рывок внезапно и не на долго сухой осени - сдуть с себя следы костров... с этого начинается (в Одессе) мокрый листобой, добивающий последние жестяные листья платанов (их не сжигают, их вывозят в мешках). Дальше мряка и не дожди уже - а просто бисер моросит, пока не превратится в снежную крупу. Все. Дальше зима.Фонарь. Аптека.
Стихотворение Ваше для меня неожиданное. Интересно.
С уважением,
ИльОль

Сильные и пронзительные стихи, Геннадий! Трагично и светло! Твой Дмитрий

где-то в кронах ждут свой день метели,
Чтоб желтизною вспыхнуть неземной.

Кромешный, запределный бред. Ещё один автор, считающий будто ветер оттого, что деревья качаются.

Итак, земная желтизна и не-земная. Кто кого?

Особо заставило задуматься выражение «с каждым днём всё чаще находил». Но лично мне и без этого стихотворения было известно про смену времён года из уроков «Природоведения» в школе, да и пожил на свете уже лет восемь я тогда, опыт имелся.

Ну, кто ищет, тот находит. Что находил герой ежедневно? «Признаки первой (!) дрожи». Да не какой-нибудь, а «вечерней»! Видимо, сильно отличается от ночной.

Кто бы рассказал про признаки то?

Далее, конечно, становится понятнее. Герой сообщает: «Но я не стану осень торопить» .

Да, уж — будьте любезны, не торопите.

Александру Шведову
Александр ! Я бы написал:"ИСТОРИЯ ЛЮБВИ РАХИЛИ", "ОЖИДАВШИМИ МУЖСКОЙ ЛАСКИ" и
ПРОХОДЯ МИМО РАХИЛИ".
Однако, будучи не слишком образованным и сообразительным, никак не пойму, зачем и для кого написана вся эта циничная издевательская картинка.
Поэтому, может быть, наоборот, здесь лучше нашпиговать ещё больше всяких грамматических и стилистических ляпсусов ?
Если это пародия, подскажите на кого.
Боюсь, что всякого рода, неважно кто: "семиты" и "несемиты", которые готовы принять и расхвалить любую затейливо написанную
гадость, только сбивают Вас с толку. Это люди того сорта кому
лей помои в глаза - скажут "божья роса".
ВК

- Скажите, Авдотья Исааковна - вы что, еврейка?
- Вон там - Исаакиевский собор... Он шо - синагога?

Супругом вертела она, как хотела.
Однако, однажды, всем бедам назло,
Не то околел, не то овдовела...

Короче, страдальцу таки повезло...

Пишу тебе из пятницы, представь.
Все потому, что ямщики в азарте
Твое письмо по спутниковой карте
Мне привезли, нисколько не устав.

Твоей обеспокоена судьбой
Хотя об этом говорить неловко.
Но все же подскажи, где остановка,
Которая на брудершафт с тобой

Пила вино? А эти два лица,
Что табурет засыпали корицей,
Еще все там иль упорхнули птицей –
Орлом двуглавым? Знаешь, до конца

Прочтя письмо твое в который раз,
Я не нашла координат причала.
Другая бы, конечно, промолчала,
Но я пишу и жду конкретных фраз.
:))

Лев, я бы дописал Ваши стихи. Если бы был в форме.

Но (по мне) каждая осень - открытие для прямоходящего и ещё не вымершего человекообразного человечества.
Эта строка - феерична: "День – этот мутный зазор света – всё уже и уже"...

С неизменным уважением,
Иван

PS На ленте Ваши стихи - лучшие, я думаю. 10 баллов!

Резюмирую: инфантил выдал самодиагноз и удостоверился, что самопрощен.
Т.к. из тяги к нарцисцизму (сие видно по Литсалону) выросло скудное древо заявки на самозванство. Увы, ничем крупно-зернистым не подкреплённое...

Эд! А где подпочвенные воды бытия и бунтарство духа из чувства справедливости?