В несезон хорошо торговаться в лавках Медины,
щупать в азарте кожу, текстиль, стекло.
Вечер в огнях, но я знаю, что он - темный. И длинный-длинный...
Как время, которое утекло.

Банкомат по-французски спросит и выдаст сотню динаров:
мой банкир заработал честно триста рублей.
Наши мысли подернуты негой и ленью, как наша кожа - недолгим загаром.
Все кончится через пять дней.

Но пока мы бредем по улицам Суса, пьяны и спокойны,
в порт Эль-Кантуи. Нам плевать на мотоциклов пальбу,
на финансовый кризис в мире и на другие войны,
и на линялого Бен Али с дырой во лбу.

Мы вдыхаем запах кофеен, курицы гриль, помоек в проулках, близкого моря,
новости Аль-Джазиры о выборах слушаем в телевизорах уличных пиццерий...
Муэдзин орет в динамике, сторонники и противники до хрипоты спорят,
вирус свободы в воздухе подцепив.

Стихший дождик закапает, как бесенок - нудный, мелкий...
Крейзи-такси без тормозов, арабская музыка, на сиденье шкура овцы.
Скоро, скоро мы будем в своей тарелке,
где никаких бацилл!

Бен Путин скажет, что все у нас верно и потрясений не надо,
и мы не то, чтоб поверим... Ну, да - поверим! Целее лоб,
здоровее жизнь и длиннее, кстати! А то, что гадко, -
это гад-микроб.