Комментарии

Александр, и не надоело Вам постоянно наезжать на мои переводы. Вы как маленький ребёнок, сравниваете поэтический перевод с подстрочником, который и у Вас тоже грешит ошибками. Вы считаете, что ваше понимание – самое правильное и безукоризненное. А Ваши стихи - это высшее достижение мирового искусства перевода :))) Я даже не буду спорить с Вами. В конце концов, не только Вы читаете мои переводы, но и другие, которые знают английский не хуже Вас (тоже проживают не в России давно). И на ВЕКЕ мне если и делают замечания, то незначительные, и я все шероховатости исправляю. А у Вас получается, что ВСЁ не верно. Это уже не критика, а критиканство. Вам хочется принизить меня, но это не удаётся. Потому как на Вашу "критику", довольно сумбурную (и скучную, к тому же :)) мало кто реагирует из грамотных людей. Людям нужны стихи, а не Ваши подстрочники. :)))

Вы хотя бы проверили тексты, которые у меня на странице. Они давно уже подправлены, так как я, в отличии от Вас, исправляю недочёты, советуюсь с грамотными людьми (не с Вами же :))) И в «Аромате» другой текст, чем Вы привели. У Вас старый вариант, который можно не разбирать. И «Лондонский туман» поправлен после некоторых консультаций.

Ваши «разборки» говорят только о мелкой зависти, которую Вы выдаёте за борьбу за чистоту перевода, и так далее. Вас послушать, надо вообще рубрику НЛ закрыть, или оставить в ней только Ваши «перлы» и «опусы» Ваших подпевал. :))) Странный Вы человек.

Самые тёплые поздравления Стасе в связи с её первым юбилеем!
М.

Игорь, молчу... Чтобы слушать послезвучие...

Замечательная, именно - гражданская лирика, говорящая о многом, что за пределами полей и рощ.
Виктор

Хрупко, нежно и светло. Даже дышать боязно.

...сквозишь в межтравье древней стрекозою,
шуршишь змеиной шкуркой слюдяною...

Столько любви! Спасибо Вам, порадовали душу!

С теплом,
НБ

По-новому архаичен, по-прежнему узнаваем:)
И.

Болдинской осени Вам, Имануил!
Примите, пожалуйста, абсолютно, мое пожелание...:)))

Сколько любви, нежности, светлой надежды в этом гимне новой жизни!!! Великолепно, Игорь!)

Живое, ядреное слово, даже язык пощипывает, как квашеная капуста замоскворецкого "кислошника". Давно такого не читывал. Ты знаешь, старик, может, кто-то меня шайками закидает, но ненароком припомнились "Двенадцать" Блока. Но он тогда жил, а ты как нашаманил эти россыпи?

С удачей тебя, Александр. И с уважением.

Владимир, отдайте последнюю строку на эпиграф, а? Так она мне подходит, так хочется её, что... как говаривал Король в "Обыкновенном чуде" Е. Шварца, "взял бы да отнял!":)

Можно, м?
С уважением! Саша

Блестяще... и сказать нечего. Кажется, у Лозинского в переводе дантовской "комедии": земную жизнь пройдя до ПОЛОВИНЫ...

Чудесно...

ах, как это знакомо
:)))

В качестве комментария приведу
и я отрывок из своего
произведения*:

...Пусть по щекам меня в дороге хлещет
Своим хвостом раздвоенным любовь,
Я нёс при всех и не такие вещи
И, если нужно, понесу их вновь!

:о)bg


PS
* - Завтрашнего...

Предписаны и смерть и житиё
Хотя бы тем, кто верует в догматы.
Всему есть время… каждому – своё.
А люди... в том совсем
не виноваты…

:о)bg

PS
Забавно… «они жили долго и умерли в один день…»
но было-то вроде с точностью до наоборот?

Вот уже какое стихотворение ваше читаю, нравится...
Но каждый раз выплывают некоторые НО, вот например глагольные рифмы...., хотя, может я не права...

Там, где много хреновых поэтов
И бездомных бродяг через край
Даже если там вечное лето
Это место наверно
не «рай»…

:о)bg

PS
И ваще, тёзка, «насильно мил не будешь»,
как гласит народная мудрость…

Очень сильная часть.
Вспоминаются "Проклятые и убитые" Астафьева.
ЗдОрово!
Виктор

Надежда, спасибо за стихотворение! Читая его вспомнил знаменитую балладу Франсуа Вийона "Баллада о дамах былых времён". Помните,

Скажите, где в стране ль теней,
Дочь Рима, Флора, перл бесценный?
Архиппа где? Таида с ней,
Сестра-подруга незабвенной?
Где Эхо, чей ответ мгновенный
Живил, когда-то, тихий брег,
С её красою несравненной?
Увы, где прошлогодний снег?

И т.д. (пер. В.Брюсова).

Успеха,

Александр

Вера, прекрасное стихотворение!

Петр Владимирович, а надо ли "всегда" в последней строке выделять запятыми? С точки зрения синтаксиса и пунктуации наверняка нет, а вот с точки зрения авторского интонирования... Может быть, тогда так: Но творчество - всегда! - из ада... Хотя, там хорошо можно вовсе без знаков препинания...

Опять в Пробирной мы, друзья, и шутим весело не зря...
На сей раз, право, поневоле.
Навеяно стихами Байрона и благожелательным ходом их обсуждения на конкурсе переводов.

Я в кресле уютном сижу за столом,
Играючи русскою речью,
А где-то во тьме по тайге напролом
Шагает нога человечья…

:о)bg


PS
Тёзка, в полном объёме,
при желании прочтёшь на моей стр.

Замечательные строки. Спасибо, Иван.
С уважением П.Б.

...и бормочет прекрасную чушь
каждой аркой своих подворотен
петербург...

Восхитительно!

Здо́рово!

ЭТО Я

Это я вцепился в штурвал
На смертельном своём вираже.

Это я крик молитв оборвал,
Позабытых в своём багаже.

Это я ход программы прервал
Своей жизни на том этаже.

Это я поднимался в аврал
Умереть на своём рубеже.

Это я…
Я – не я уже…

И всё же...ярость плохое чувство...отпускать нужно светло с искренним пожеланием удачи...тогда и самому будет дано отпущение от боли и страдания...так я думаю.
С уважением till

Добрый день. Мутные деньки моей пустынной старости я скрашиваю тем, что пишу маленькие заметки о поразившем меня в Инте. А потом распростаняю их по Сети. Если Вы позволите, то и о Вас появится такая заметка. А если нет, то не считайте меня, не знаю уж кем, а моя заметка останется этаким развёрнутым комментарием.

Вероятное к очевидному.
Моё яркое и бредовое видение об Иване Зеленцове.

Всю свою несознательную жизнь я поражался в правах и в осознании того, как это , когда поэт ухитряется втиснуть в традиционную систему стихосложения наисовременнейшее содержание. Итак, перед Вами, мой читатель, поэт Иван Зеленцов. Давайте знакомиться.


В этой предновогодней стране
сотни лет - мандариновый месяц.
Душу, слякоть дорожную, мне
дни прохожие медленно месят.

... А из пасти голодной свисает
окровавленный русский язык.

Утром хмурый дворник
сгребает сны шуршанием метлы…

…Сыр луны на треть
погрызли мыши, или, может, звёзды.

Мы замёрзнем в аду, потому что при жизни горим
на большой сковородке, покрытой дорожным тефлоном

Лишь юный Бродский, словно вечный boy,
смеется с выцветающей обложки.
О чём писать? О Боге? Бог с тобой,
ведь он живёт в сирене неотложки;
в забытом сне; в царапающем тьму
отсвете фар на потолке; в вигваме
шамана; между строк - и потому,
как бабочка, не ловится словами....

...И пешеходы обходят лужи, чтоб в небо синее не упасть.

Выдыхаешь "до встречи" и снова
залезаешь в плацкартный Аид...
...И ожившее беглое слово
перепиленной цепью звенит
в онемевшей гортани. А кроме
тех цепей - что осталось терять?
Так роняй, словно капельки крови,
торопливые буквы в тетрадь,
продолжая бессмертную повесть,
повесть, автор которой сказал,
умирая, что жизнь - это поезд
в никуда, а рожденье - вокзал.

И вот ведь какая штука. Я уже сорок лет пишу свои фантасмагории, принимая их за яркие бредовые видения, а этот молодой и нахальный решил закрыть тему одним единственным стихотворением под одноимённым названием.
В этой его, единственной и неповторимой ФАНТАСМАГОРИИ -машинный рёв, какой же ещё, и, конечно же, подземный гул метро. Но тут же, много всего – «и прочих, ставших жабами принцесс», и –«краткость, совершившая инцест со своей собственной сестрой», и – «сотни комнат – в каждой человечек полночничал, похожий на» - автора. И вполне хулиганская концовка –«и можно зажигалкой ласкать горячий тополиный снег».
И всё бы ничего, если бы не последнее впечатанное Иваном стихотворение - Сомнение. Вот оно и даёт автору надежду на то, что, когда-нибудь, потомки не будут называть его засаленным шнурком, а увидят в нём продолжателя славного нашего – Фёдора Сологуба.

Моя любовь... Пусть тьма меня проглотит.
Я отряхнусь, я встану и пойду,
чтобы не видеть, как она колотит
своим хвостом раздвоенным по льду.

И снова ночь морозная со скрипом
меня везёт. На козлах блеет бес,
и ангелы, больные птичьим гриппом,
пикируют с простреленных небес.

Когда прекрасный трубадур
поет такие песни даме,
ужель рекой, зажатой льдами,
она останется? И шнур,

держащий талию в узде,
а сердце в белоснежной клетке,
ужель соврет, что слишком редки
его удары? Жалок день,

в котором нет томлений, нег,
не знающий любовных песен.
Он никому не интересен,
как прошлогодний серый снег.

:)

Александр, Томас Кэмпион и Вы пробудили такую ностальгию по далеким временам, что не удержалась и прониклась. :)
Спасибо!