Я совсем не против наивности и изобретения велосипеда молодыми. Но вот зрелый (по возрасту) автор выдает за откровение то, что у всех на слуху и давно освоено. Совершим небольшой экскурс. Мало того что "лапы клена" приходили в голову не пишущим созерцателям всех времен и народов, но стихотворцы весьма обогатили сию "перепончатую" метафору.

…И лапы перепончатые клен
Вздымает в ветре синеслабом.
С грозящею? Нет, он так странно схож
С тысячерукою молящеюся жабой…
(Елена Шварц. Пейзаж)

…Чувствовать выпуклость камня, шершавость глины.
Звездные, перепончатые, в прожилках
осени лапы клена, червонцы вяза.
Любо стоять одному на вечерней тризне
заканчивающегося года.
(Вячеслав Тюрин)

…Клен перепончатыми лапами
Гребет от берега в туман,
А я лежу спиною на поле,
Читаю звезды, как роман.
(Георгий Бязырев. 1953-2010)

Даже на стр. П.ру можно найти подобное: http://www.poezia.ru/volstihi2.php?topic=3

...То ли август, как вскрытая вена,
все клокочет, дымится, поет…
Перепончатый клен вдохновенно
отворил напомаженный рот.
(Влад Васюхин)

Но ведь не только у нас клены растут:

...Октябрь, и тяжек мед последней груши,
Дозревшей до броска к земле,
И лижет мух в паучьем плюше
Последний свет в белесой мгле —
Он зелень клена медленно сосет,
И перепончатые листья,
Варясь в лучах клубящихся высот,
Становятся мертвей и мглистей.
(Петер Хухель. Октябрь, пер. А. Ларина)

Да и в народе нашем бытует загадка:

Не гусак, а лапчатый;
Не кулик, а крапчатый.
(Лист клёна)

Тут же вспоминаются и "слюдяной перепончатый лес…", и "клена зубчатая лапа…" Мандельштама.

Почему я вдруг решила написать об этом сегодня? Не могу отделаться от дежавю во всех смыслах. Ведь я уже читала эту миниатюру у автора: http://www.poezia.ru/article.php?sid=72726
Тему выверенности рифм в малых формах вовсе не поднимаю, здесь это более чем очевидно.

Добрый день, Максим!
В Вашем переводе в качестве единственной возможной беды называется война.
В самом же деле, как мне кажется, смысл стихотворения несколько шире: как только война, все вспоминают о солдате, как только беда - о Боге; окончилась война - солдат не нужен, беда миновала - о Боге не вспоминают.
Во всяком случае, я в своём переводе пытался передать именно такой смысл.

С уважением, П.Д.

Геннадий, стихи припали к душе!

Кратко, но емко. Краткость, как известно, сестра того, что у тебя есть, Сергей!

Вячеслав, еще раз порадовался Вашим стихам. Откровенность, искренность, душевность...

Максим, а что если так:
"Мир не развеет
Войны облака"?

Николай, замечательное стихотворение! Поставил десятку!

Но, КМК, последний катрен лучше убрать совсем! Он риторичен и не выдерживает всего трагизма Вашего стихо. Или, что труднее, напишите новый
конец.
Но, повторяю, стихи - блестящие! 1-2-3-4 катрена = безукоризненны!
И цепляют за душу.

Десятка. Еще одна в долгу.:)))

Геннадий

Маленькое, да удаленькое. Листья клена, как перепончатые следы лапок осени.

Геннадий

Отлично, Владимир!

Геннадий

Замечательно!!!
Спасибо, дорогой Слава!!!

таких "чучелок" бывало "мымрами" звали...
и почему это так?.. ну да дело
не в этом... я надеюсь,
помогла вам
она?..

(10)

Баа... а ведь это тоже романс...
и пока ещё не горький.

:о)bg

PS
A propos, весьма
музыкально составляете...

предыдущий оратор несомненно прав,
но для "горького" романса
вполне годится,
по-моему...

:о)bg

PS
A propos
может быть "но по ночам..."
и в последней стр. "погибнешь..." не кровожадно ли?..
или это, так скзать, фигура речи и не более того?..
впрочем, хозяин барин... тем более – барыня
но, "кака барыня не будь..." да вы и
сами всё знаете... вас учить
как я вижу – тока
портить...
(10)

Вряд-ли для романса уместны слова и выражения - "не парься", "крутизна" и некоторые другие.

Но порой сквозь тьму бокала, на исходе грубых сил,
так зарница полыхала, будто Бог перстом грозил…

если даже веровать в бессмертие,
всё равно долги мне ни к чему.

Обе концовки впечатлили, отличный диптих, Вячеслав!

И я хотела отметить удачную обманную зелень и правдивую желтизну. Кстати, на днях увидела, что ёлки осенью всё-таки желтеют!
Стих Ваш, Рута, очень по душе, спасибо!

всё так, Рут...
кто "...как дышит, так и пишет..."

:о)bg

А мне понравилось...
хотя сперва-то... сдуру,
подумал, что это про какое-то
престижное армянское, ну в Ереване,
или ещё где-то там, откуда
Арарат виден...

:о\bg

PS
Ну и чтобы
немного повеселить, спрошу:
Виталий, а почему у тебя брови такие чёёрные,
а усы - седые?.. они же моложе...

:о))bg

Мечтал пожить в достатке, уйти от шелухи,
а что в сухом остатке? Компьютер да стихи.
Уже вошло в привычку суммировать итог –
как будто чиркнул спичкой,
и мало что поджёг…

Согласен...
Стихи очень хорошие...
Спасибо!

Геннадий,
новое название стихотворения более отвечает его сути - утверждению своего права быть самим собой. Мне эта позиция по душе. Не разрушать, а собирать, как "в сердцах разбросанные фишки", это мудрость возраста. До неё расти и расти...
А.

Стихи-то прекрасные, Виталий, да название очень проигрышное.
О кладбищах читать не любят,
а армяне никого в мире не интересуют,
кроме них самих да их кровных врагов.
Это— данность. Но все равно — спасибо!
В последний раз я посетил Ваганьково
24 года тому назад, но думаю,
что Всевышний простит, Он же всё ведает. :)
PS. Дорогой друг, помню, что еще не ответил на Ваше письмо,
исправлюсь в ближайший срок.

Хорошо, Гина! Но будучи коcноячным, как один библейский персонаж, спрячусь за хорошего поэта, который написал так
про марсианина, ежедневно смотрящего на Землю в телескоп.

Им одно непонятно — люди!
Как они не сгорят дотла?
Ведь там каждый кого-то любит,
Излучая бездну тепла.

А разряды ежеминутно—
Наблюдать возможности нет.
И становится как-то смутно
Марсианину средних лет. ©

Ваши произведения, являясь вполне самостоятельными,
часто перекликаются с поэтическими шедеврами. Ваш Ю.

Вадим, за первое и четвертое безоговорочно ставлю десятку.
Остальные особых восторгов не вызывают, хотя претензии к ним трудно сформулировать. С дружеским уважением.

Изумительные стихи, уважаемая Рута! Что ж
Вы раньше прятали его в своих закромах? :))
По-моему, перекликаются
с гениальными чичибабинскими строками.

Можно вёрстами на уши вешать лапшу,
строить храмы на выпитом кофе,
но стихи-то — я знаю, я сам их пишу —
возникают, как вздох на Голгофе.

Отлично понимаю Анатолия Одинцова., но поэты пишут для себя, в первую очередь.

У меня(и не только у меня) давно сложилось впечатление, что поэты пишут только для поэтов, читают друг друга, обсуждают друг друга, хвалят, ругают, проводят поэтические фестивали для поэтов же, и т. д. Остальных, по большому счёту, поэзия и литература вообще никак не задевает. Они просто зарабатывают деньги, не отвлекаясь на "высокое". Особенно в сельской местности, где пишущий стихи сродни белой вороне.

Интересная феерия с трамваем, Димир.

Геннадий

Ну, словом, Вы велели миру:
"Не забывайте, Велемира!"

Саша, спасибо!
Отличные стихи.
С днем рождения, дорогой!

Юра