Поэзия!

"...И на бунтующие море льет примирительный елей"

С уважением,
Юрий.

Так сказать, "Весна! Димитрий, торжествуя, на форде обновляет путь"

Хорошие стихи без нытья и предрассуждений.
Но вот это надо бы поменять

Изгвазданы на испачканы, и будет всем хорошо.

а март законный свой шалом
Из заоконной выси посылает:

А шо март тоже еврей? Это как в песне:

В тайге упал метеорит, а под ним еврей лежит
Это что же за напасть - камню некуда упасть

Всё так узнаваемо до щемящего чувства возвращения в детство-юность в такой же коммуналке!.. (минус мобильники :)))
А поскольку я идеалист (и в философ. смысле тоже), то вот тоже жду - когда изменённое сознание определит новое бытие. Без коммуналок.
"Только квартирный вопрос их испортил."
В самом широком смысле.... :))))

Искренние стихи. Ни лозунгов, ни призывов, только боль и сострадание, и любовь к родному краю. Спасибо, Вячеслав.
Нина

Волшебно, Маргарита!

На первый взгляд трюизмы:
"поэзия неисчерпаема и неисповедима",
"не всякий стихотворец - поэт",
"не всякому читателю открывается поэзия"... и т.д. и т.п.

Но...
Истина не тускнеет от повторения (вост. мудрость) :))))
и время от времени надо повторять даже такие истины, что Бог - есть. :))))


*Увы, не каждому дано
ужиться с образами странными,
но губы шепчут всё равно:
"По вечерам над ресторанами..."

Истина ведь изначальна и предвечна и сама решает, кому открыться...

______________
P.S.
Первые 2 строки во 2 строфе я бы ещё покрутил-поискал...
Подбавить бы туда того самого Блока-Бога, а то *столп, *масштаб...
Но :))) автору виднее!
С прошедшим, Маргарита!

Кроме второй строки, Барбара, по-моему, очень сильный, живой перевод.
С уважением.
Никита

Cлава! Очень мудрые строки, без визга и патетики!

Такие выстраданные строки, что… заткнуться хочется…

)

...Театр уехал. Вдалеке
Пылят кибитки.
Остался у Пьеро в руке
Обрывок нитки.
Слов потускнело серебро
В волшебной сказке -
Глотает снова пыль Пьеро
В кибитке тряской...

Искренне Ваш, С.Т.

Тот, с кем деньги и власть, очень любит судить,
Но тогда демократию можно забыть,
Тот, кто беден, забудь конституцию и
Попытайся, за честность цепляясь, прожить.

Добры дзень, Барбара.
У мяне няма нараканняў адносна пераклада, але я не зусім разумею, чаму некаторыя словы ў беларускамоўным вершы выкручаны нейкім здзеклівым чынам. Напрыклад, "рэка", якая заўсёды была і застаецца "ракой". Ці "збожжэ", якому дагэтуль было някепска называцца "збожжам". Тое ж тычыцца і дзеяслова "блішча".
Я знайшла некалькі варыянтаў - і з дарэформенным правапісам (тарашкевіца), і з пакуль што агульна распаўсюджаным на гэты момант. Спадзяюся, што які-нібудзь з іх будзе для Вас карысным.

http://www.vershy.ru/content/slutskіya-tkachykhі

Ад родных ніў, ад роднай хаты
У панскі двор дзеля красы
Яны, бяздольныя, узяты
Ткаць залатыя паясы.
І цягам доўгія часіны,
Дзявочыя забыўшы сны,
Свае шырокія тканіны
На лад персідскі ткуць яны.
А за сьцяной сьмяецца поле,
Зіяе неба з-за вакна —
І думкі мкнуцца мімаволі
Туды, дзе расьцвіла вясна,
Дзе блішча збожжа ў яснай далі,
Сінеюць міла васількі,
Халодным срэбрам ззяюць хвалі
Між гор ліючайся ракі.
Цямнее край зубчаты бора...

І тчэ, забыўшыся, рука
Заміж персідскага узора
Цьвяток радзімы васілька.


http://knihi.com/Maksim_Bahdanovic/Sluckija_tkacychi.html

Ад родных ніў, ад роднай хаты

У панскі двор дзеля красы

Яны, бяздольныя, узяты

Ткаць залатыя паясы.

І цягам доўгія часіны,

Дзявочыя забыўшы сны,

Свае шырокія тканіны

На лад персідскі ткуць яны.

А за сцяной смяецца поле,

Зіяе неба з-за акна, –

І думкі мкнуцца мімаволі

Туды, дзе расцвіла вясна;

Дзе блішча збожжа ў яснай далі,

Сінеюць міла васількі,

Халодным срэбрам ззяюць хвалі

Між гор ліючайся ракі;

Цямнее край зубчаты бора...

І тчэ, забыўшыся, рука,

Заміж персідскага узора,

Цвяток радзімы васілька.





З надзеяй на разуменне,

Александр, очень интересное стихотворение, но ко второму шестистишию есть замечания.
1. Дважды повторяется конструкция "в котором лишь".
2. Конструкцию, которая построена с использованием предлога "меж", надо соединить запятой, а не тире.
3. В предпоследней строке тоже нужно убрать запятую.
4. Глагол "распознать", на мой взгляд, не совсем верный. Это мы распознаём Бога, а не он себя.

Предлагаю свой вариант 2-го шестистишия (только как вариант!):

Меж безымянным миром пустоты,
Где, царствуя, Господь Свои черты
Воссоздаёт в любви неизъяснимой,
И тьмою наступающего сна,
В котором лишь любовь Его ясна
И горсть землицы киевской казнимой.

С огромным уважением,

"все равно побьют ни за что,
а воимя высшего смысла"
Как это своевременно и вневременно, Слава! Очень сильное стихотворение! "Трехкопеечная правота" - тоже интересный образ.

Дорогой Миша Левин. Я хоть и окололитературный погромщик, и пугало, но в поэзии кое-что смыслю. Виршики неплохие по эмоциональному накалу, но графоманские по исполнению. Как российский патриот немецкому патриоту с российским паспортом: мы уские дуг дуга не обманываем

Не мы лизали зад гэбиста,
Пустив обильную слюну

Да, вы, батенька, прямо порнограф-экстремал. Но молчу, молчу, кому что нравится.

Пускай дорога наша мглиста

Но круче жопа у фашиста

Одобрямс такой ваш мудрый подход!

"Под звоны оттаявших звёзд" - это необычайно красиво сказано, очень глубокая образность. И вообще всё стихотворение пронизано лёгкостью и как будто весенним наваждением. Галя, спасибо, всегда получаю большое удовольствие от чтения Ваших стихов.
Нина

О Творце природа тихо говорит,
С детства нас лелеет, кормит и поит,
И до воскресенья будет прах зарыт
В тихую природу, под ее гранит.

Бог творил с любовью реки и поля,
Чтоб Его любили небо и земля,
И глазами веры видели всегда,
Свет иного Солнца – Бога и Христа.

Чтоб, ломая скалы и корчуя лес,
Не вздымали люди башни до небес,
Чтоб не убивали, не чернили свет,
Словно перед Богом не дадут ответ.

Но венец природы, созданный Творцом,
Стал венцом терновым – стал Христа венцом,
И Тому, кто создал мира красоту,
Люди отплатили, пригвоздив к кресту.

Вот зачем природе столько красоты:
О Творце нам шепчут звезды и цветы,
Чтобы, вглядевшись в образ млечного пути,
К Богу с покаяньем мы могли прийти,

И, любовь поставив выше всех химер,
Жили в новом мире под музы
ку сфер.

Чудное стихотворение, шедевр белорусской поэзии. Рад, что Вы его очень проникновенно перевели.

Михаил, надеюсь еще встретиться и с Вами, и с Вашими стихами на самых разных площадках.

Мне сейчас отдарить Вам нечем, но Алеша Остудин сделал всем нам поистине царский подарок у себя в фейсбуке: «Надёргал крымских стихов из архива, кому интересно….».

Некоторые стихи из этой подборки.
Хотя они и давние, а переклички внятны.

Эвтерпа

"Заходи в чайхана, ханум,
залезай дастархан в тени.
Я тебе пиринёс халву,
я халва не писал в мени.
Не смотри на соседний двер.
Хочишь плов на лепёшка - пей!
Мой собак, коктебультерьер,
не кусайса моя гостей..."
От Рахима герла бежит,
ускользая легко бедром,
пусть пока не совсем Бриджит,
но, под вечер, почти Бордо!
"Вах!" - татарин поёт вослед.
"Оце баба!" - трубит хохол.
Слушай, девочка, на обед
я тебя не туда привёл...
Мы литфондовский общепит
навестим, это метров сто.
Здесь питался Андрей Упит,
уплетала омлет Барто.
Помнишь, мячик в реке тонул?
До сих пор на плаву, пся крев!
В этом море полно акул -
захватила защитный крем?
Чтобы рядом с тобою быть,
две недели упорно "пас"...
По-собачьи пытаюсь плыть,
ну а ты перешла на брасс.
Загорелая, не из муз -
как там, Харьковский политех?
Разгони этих злых медуз,
прекрати свой дурацкий смех!


Киммерийская ночь

Бармену мне налить за гривны нечем -
в тисках тяжёлых век - луна и вечер.
Морская рябь снимает отпечатки
глазного дна, хрусталика, сетчатки...

Не суетись за столиком, Арахна,
тебя хмельные эллины не трахнут -
вдень в ушко Золотых ворот, как пряжу,
утопию писательского пляжа!

Пусть облака сюда вдоль этой нитки
скользят, как виноградные улитки.
Растаскивая вечность на цитаты,
надбровием костра дрожат цикады.

Наверное, не музы, а химеры
вербуют графоманов на галеры,
где "паркер" и отдельная каюта,
а вместо кофе в чашечках - цикута...

Поэтому народу здесь не спится,
на пирсе спичкой чиркает синица...
И Карадаг - бульдог, неандерталец,
показывает морю Чёртов палец.


Сон в Крыму

Горевать в безделии не велено,
лучше, распахнув окошком сад,
спой мне, можжевельник, коктебельную
под высоковольтный гул цикад.

Выбив барабанку перепонную,
пусть прибой, шурша сухим вином,
плёнку типа шесть магнитофонную
зажуёт у мыса Меганом.

Посмотри: бомжом с отбитым поддыхом,
степь, надвинув месяц козырьком,
задохнулась виноградным воздухом,
выпуская гроздья пузырьков...

Съехав по тропе, как по царапине
свежей, в гроте, пахнущем тюрьмой,
князь Голицын юного Шаляпина
уморил шампанским и далмой...

группу иностранцев граппой радовал,
подчевал остатками вина.
Пробку жёг над свечкой и загадывал:
вот «придут иные племена....»


Крымский пасьянс

Небо провисло, как мокрая марля:
трезвое утро, бухой виноград…
Пахнет олифой очаг Папы Карло –
носом проколотый чёрный квадрат.
Кошка на коврике тесто замесит,
цепь конуры застрекочет в упор.
Плавит стога свежескошенный месяц,
сено вокруг расчесав на пробор.
Верно, и я этой грязью раскисну.
Дым за околицей, наш или ваш,
если и пискну чего за отчизну -
давит на яблочко некая фальшь.
С горки последняя лесенка спета,
пруд «эскимо» камышовым оброс,
дамы, по пояс в воде, и валеты,
и виноградные косточки слёз.

Миша, любая интервенция - это ужасно. Даже по приглашению. Тем более, необъявленная. Мы до сих пор не признали Косово. И считаю - правильно. Но чем мы тогда сегодня отличаемся от тех, кто отдирал Косово от Сербии? Но главное даже другое - после возврата Крыма будет хуже всем - и Крыму, и Украине, и нам. Насколько хуже предполагаю, но распространяться об этом не хочу. Так же, как и о том, что именно Янукович сделал всё возможное, чтобы майдановский протест оседлали нацисты.

Удачи тебе!

Достойный стих, Миша, достойная позиция. И ответ литературному погромщику с его подпевалами тоже достойный.

Ларисе Кириллиной респект.

Замечательный триптих.
Я думаю, что одиночество бывает разным - даже у одного человека - и благословенным, и трагическим, и т.д. Все зависит от обстоятельств жизни (как внешней, так и - главное - внутренней).
С благодарностью, Е. Д.

читала с наслаждением - такая музыка слов, благодарю!

Владлен, надежда начала осуществляться?
Жизнь как бы сдвинута, еще не развернуть
кулак в ладонь, здесь все - путей начало,
но следует один лишь выбрать путь -
от горизонта до того причала,
где отчий дом. А Дом давно в огне...
в том страшном дне,
что за спиной, за детством.
Нам никуда от памяти не деться,
там кладбище, где был отцовский дом.
Там только отзвук улетевшей песни.
Сидим с тобой за родовым столом -
сидим вдвоем, но рядом, а не вместе...
Надежда словно затяжной рассвет -
светает. Но не выключаем свет.

- так прочитала Ваше стихотворение... Хорошее и горькое.
Слишком долго не сбываются надежды.
Всё... постепенно происходит. А сколько той жизни...
Не все уехавшие возвращаются Домой.
Жизнь проходит. Зачастую мимо смысла.
А "мимо" переводится как "грех".
Ежели чего не так - звиняйте, экспромтом подумалось, а додумывать -
значит перепродумать.Передумать.

А ведь верно -
"Как-то эдак, ни то, ни сё...":

Не узнать, где поднять целину,
Коль по грязи брести непролазной,
Находясь бесконечно в плену
Разных мыслей и лирики разной…
***********************************
Ваша
Р.М.

Я Вас не понимаю, Михаил. Вы за то, чтобы отдать на растерзание генетическим потомкам Петлюры и Бандеры русское и русскоговорящее население Украины?

И чего к автору цепляться? Стих, как стих. Средний. Слово "хамство" надо полагать употреблено автором ради созвучия со словом "ханство", правда оно не согласуется с логикой и смыслом текста. Да и мальчики - танки, девочки - БМП, это перепев "наши жёны - пушки заряжёны". Михаил идёт по стопам классиков: "Мы добрых граждан позабавим и у позорного столпа кишкой последнего попа последнего царя удавим", "Прощай немытая Россия" и т. д., но он ещё стесняется столь резких высказываний.

Наверное хорошо, что своё мнение человек может высказать в столь привлекательной форме, а то народное творчество всегда простовато..., например такое:

А мне нравится Ярошка
У него в заду гармошка.
Как зажмёт его Обама,
Он визжит как пилорама.

Ну просто ужас какой-то, фамилии перекручены, слова неприличные, хамство да и только...

Валерий, это - настолько моё , что довело до слёз...

Ваша
Рута

Меж тряпья прошлогодней листвы,
как цыплячий роток,
вдруг проклюнется желтый росток -
провозвестник весны
и утраченной прежде
надежды...

********************
Ваши стихи пробуждают Надежду!
Спасибо!

Очень хорошо, а главное - МИРНО!!!
***************
За это - спасибо!