Обзор рекомендованных редколлегией произведений (ноябрьскийй отбор)

Здравствуйте. На этот раз перед вами обзор ноябрьского топа. И если прошлый был слишком мягким, позапрошлый чересчур жестким, буду надеяться, что этот окажется в самый раз. Впрочем, в декабре не хочется быть слишком серьезной, потому заранее прошу принять благосклонно некоторую легкость и игривость тона. И, конечно, автор может попробовать убедить, объяснить, доказать, что я не права. Да, критики не всегда бывают правы в своих оценках. Надеюсь, на плодотворную работу и интересный разговор.

я видел... (Игнат Колесник)

У Бродского «взгляд оставляет на вещи след», здесь — вещи оставляют след на фотографе-наблюдателе, приравнивают его к себе, замораживают и заставляют забыть о своей человечности. А фотограф и рад прирасти к камере, «убить момент», умереть самому. Зачем оставаться живым и подвижным там, где все замерло навсегда? В мире, где игра света - это всегда только разные вариации теней. «Себя живым вообразив порой, я разрушаю «творческий настрой». По-моему вышло прекрасно.

Богарне (Владимир Захаров)

Что делать, если мир твой ограничен довольно узкими рамками? Ты не выходишь из комнаты, не совершаешь ошибку, и все вокруг – только быт, быт и редкие проблески эмоций. И стихи – в том же стиле. В них честно говорится: да, приходила муза вечером на полчаса, вместе варили картошку. Получилось вкусно. Пожалуйста – стихотворение. Ничего такое, забавное. Но хочется-то чего-нибудь эдакого! А ничего нет. Одно радует: даже Наполеону в ссылке на острове Святой Елены было и скучно и грустно и некому лапу подать.

Поговори со мной сквозь эту ночь... (Михаил Кукин)

Является ли опосредованный разговор через соцсети и мессенджеры хорошим средством психологического заземления? Не знаю. Но образно стихотворение скорее понравилось. Представила: как с каждой строкой лирического героя отпускает, становится легче-легче, он закрывает глаза, представляет свое место силы. И вот уже над цветами летает бабочка, пока собеседники (тоже люди наверняка приятные) сидят в гостях на даче в летней тени, наблюдая со стороны за полетом. И разговор уже почти затих. Да и слов не надо. Это мило. Легкое и простое стихотворение (может быть, даже слишком простое, местами – до банальности), но приятное. Может быть, от иных стихов другое требовать глупо.

Афанасий (Александр Быстров)

«Афанасий» Алексндра Быстрого – не просто бредущий бескрайним русским полем путник, это народный герой. Он и падает и встает. И преодолевает всевозможные препятствия. И в пути берегут его высшие силы, а низшие чинят препоны. Не понятно, правда, зачем. Куда так спешит Афанасий? На что он хочет поглядеть хоть одним глазком? Плевать. Главное – он идет и когда-нибудь дойдет. Во всяком случае так думает автор. А вот читателю, конечно, любопытно. Впрочем, симпатично вплетенные в узор стиха народные выражения «семь на восемь» (так говорят обычно про сложную ситуацию, которую надо преодолеть), «семь на восемь, восемь на семь» (так говорят про большого крупного богатырски сложенного человека), заглушают голос разума. О чем речь? О том, как стоек и великолепен русский герой? О том, что иногда просто надо идти? О том, что приключение – самое интересное в этой жизни? И конечный пункт прибытия иногда и не важен? Смысл именно в поиске и дороге? Не знаю. Мысль не нова. Да и спорно. Но написано очень хорошо, живо, даже с некоторой интригой, как мы успели выяснить.

Немой (Светлана Ефимова)

«Немой» выглядит красиво, складно да ладно. И проблем и претензий у меня бы и не было (как видно, критикам стихотворение по душе пришлось), если бы не одно «но». Я просто не верю этому тексту. Слишком уж все удобно и красиво получается. Мораль и нравственность – это, конечно, хорошо. Но, как и чужие, скажем, домашние животное, хорошо, пока тебе не пихают это прямо в лицо со всей мощью русского слова. На мой вкус немой дурачок выплыл будто из жития какого-нибудь святого блаженного. Все-то его гонят, а он-то за всех молится. Жаль этого добряка, конечно. Но и что дальше? А – ничего. Кажется, что текст сделан очень искусственно и на потребу сердобольным господам и дамам.

Ни серебристого, ни перла-мудрого (Владимир Старшов)

У меня вопрос к первым двум строкам: «Ни серебристого, ни перла-мудрого, никакого не надо стиха». Перла-мудрый – авторский неологизм по созвучию с «перламутровый»? Но если так, что имеется в виду? Слова №серебристый» и «перла-мудрый» – однородные или неоднородные определения (если вы понимаете, о чем я)? Звучит, к тому же довольно пошло. Конечно, придирка кажется пустячной по сравнению со всей великой русской литературой. Но что насчет всего остального могу сказать, что это – попросту скучно. И ни о чем. Несмотря на космический настрой. Напоследок вопрос по первой строке третьей строфы: «Как будто это не знал о снеге». Что «это»? Что снег белый? Что холодный и падает с неба? Не совсем понятно. Впрочем, то, что крыши переговариваются со звездами, выглядит интересно. Но одного этого мало.

Стихи о дожде (Ольга Галицкая)

Подборка производит цельное впечатление, что случается, конечно, не всегда. Есть несколько интересных строк. На этом положительное заканчивается. В первом стихотворение сравнение плачущего неба и летящих ангелов кажется не вполне оправданным (учитывая тот факт, что вода падает с неба вниз, а ангелы, наверное, летят вверх, даже если под своды темные). Спорными кажутся и слова о том, что дожди осенние с осенью были то ласковы то грубы и целовали ее сухие розовые губы. А осень дождям что-то отвечала? Впрочем, кроме того, что это скучно и пустословно, других крупных претензий нет. Ко второму стихотворению снова возникает вопрос: дождь целуется с небом? Как? Что это значит? Летит вверх и растворяется в облаках? Вряд ли это физически возможно. В третьем стихотворении странно звучат следующие строки: «Цветущий вихрь смял кусты сирени, той, что ливень вёз...» Что такое «цветущий вихрь»? Вихрь, который цветет? Вихрь цветов? Как цветы могут быть вихрем? Цветы, которые яростно шевелит ветер – это все равно не вихрь, а цветы. Тем более, что обозначенный странный «цветущий вихрь» как раз сминает кусты сирени. Цветы сминают цветы? «Кусты, что ливень вез...» – это о чем? Ливень вез кусты сирени? Куда? Зачем? Столько вопросов. И никаких ответов. Четвертое стихотворение мне тоже не совсем понятно. Так например: о каком времени года в нем идет речь? Сначала говорится об осени. Потом в небе почему-то появляется вешняя (значит, весенняя) струна. Желтый-то лист над головой кружит, но вешняя струна тоже не дремлет. В общем и целом , это – скучные излишне умозрительные стихи с вкраплением забавных двусмысленностей.

Ещё и четверти не сказано (Виктор Гаврилин)

Философские стихи иногда пишутся только ради последних (или первых) двух строк. Как в данном случае. Это даже неплохо, пусть между последними и первыми строками нет вообще ничего. Мысль о том, что помирать стоит тогда, когда сказать и сделать больше ничего нельзя, потому что ничего не осталось, конечно, не нова. Но и банальность иногда подается в симпатичной (или хотя бы нераздражающей) обертке. Этим и спасается. Но я не впечатлена.

Крещенский день (Виктор Брюховецкий)

Как уже говорила, люблю разбирать эпиграфы. У Бунина в стихотворении, содержащем приведенную строчку, речь о тоске и об одиночестве. Лиргероя оставили. Он принужден куковать до весны и чувствует, что это выше его сил. Больно глядеть в окно вслед уходящей любви, понимая, что дальше ждет только одиночество. В такой безнадежной беспросветной тревожной ситуации хотя бы и собаку купить. Это у Бунина. У Виктора Брюховецкого же совсем другое настроение, другой посыл, другая мысль. И собака есть. Покупать не надо. В общем и целом – милая миниатюра. Единственный вопрос: как связана первая часть стихотворения (где герой спешит домой в крещенский день) и вторая (где он же запускает в дом собаку)?

Кузьмич (Александр Марусев)

Стихотворение мне кажется меланхолично-сумбурным. Например: даже после n-ого прочтения не смогла понять, Кузьмич – этот тот, кто умер и кого поминают? Или тот, с кем поминают какого-то Петра? Если второе, то что нам тот Петр? Или Петр – всего лишь атрибут? Или Петр – все-таки Петр Кузьмич? Очень странно, что лиргерой стихотворения также не в курсе (иначе, зачем он постоянно Кузьмича ищет): «Родное все, и ты родной, поверь мне, Хоть за сезон в тайге не смог тебя найти». Опять и снова возникает закономерный вопрос: Что здесь вообще происходит? Впрочем, симпатично. Хотя и несколько – умозрительно.

Матушка (Алёна Рычкова-Закаблуковская)

Стихи Алены в подборках топа для меня часто выглядят откровением. Мне кажется, это почти всегда что-то свежее и удивительное, пример того, что формальности не важны, если в тексте присутствует поэзия. Рванный ритм? Работает! Делает поэтическую речь живее. Одна женщина другой в деревенском доме, сидя возле окошка, рассказывает, неторопливо, задумавшись, иногда перебивая себя, иногда задерживаясь на деталях: «говорят что такие надо отпускать по воде с молитвою но икона оставалась на прежнем месте потому что прочие увезла его средняя дочь в город». И знаки препинания тут и правда лишние – речь течет как вода. Зачем чинить ей препятствия? Рассказ становится мистическим и освещается только лампадкой. Да ведь так и говорят, сидя тихонько вечером у окошка. Так это и бывает. Спасибо. История красивая, знакомая. И почему-то мне кажется, что утешающая и успокаивающая.

девочка, бегущая к солнцу (Екатерина Камаева)

Много-много лет назад меня так же сильно поразили стихи Маши Ватутиной о ее детстве. Те же очень конкретные, но почему-то до боли узнаваемые подробности, детали, те же сны, страхи и чаяния. Тогда казалось – кто-то на несколько десятков лет до моего рождения смотрел на мир моими глазами, думал моими мыслями и даже видел мои сны. Может быть, действительно ткань иномирья хрупка, а параллельные вселенные все-таки пересекаются. «Девочка бегущая к солнцу» несомненно трогает. Пусть я не искала свою Монголию, пусть не переживала, что родители не искали меня. Но мне знакомо это чувство – бескрайнее желание найти себя и свое освещенное солнцем место. Мне понятно стремление менять места и собственные «я», сравнивая внутренний мир (или миры) со слиянием и течением нескольких подземных рек. Написано красиво и мощно, масштабно. И верится каждому слову. Спасибо.

Тёплая безрукавка (Владимир Мялин)

Не могу точно сказать, что в этом коротеньком простом стихотворении такого замечательного, но оно стройное, спокойное и понятное. Хотелось бы верить, что у каждого есть нечто уютное теплое, маленький семейный оберег, что всю жизнь с тобой, проводит по всем жизненным этапам, дает силу и терпение.

Сны (Елена Бородина)

Сны - плотвицы. Небольшие озерные и речные рыбки семейства карповых, которых в Европе почитают за сорных, используют чуть ли не на производстве дизельного топлива. Обидная судьба. Унылая мокрая весна. Героине стихотворения плохо, она – в тюрьме собственных сомкнутых ладоней, прикрывающих лицо, задыхается от страха. И бесполезный, как принято считать, тополь под окном тоже срубили. И как не хочется стать сном такого дерева, такой рыбки, такого времени. Вполне понятное настроенческое стихотворение. Слегка норвежский детектив, слегка австралийский фильм ужаса. И даже немного – немецкий триллер.

Рэндзю на тему стихов Роберта Блая (Александр Куликов )

Роберт Блай – американский поэт-сюрреалист, большая часть творческой активности которого пришлась на шестидесятые, что не могло не сказаться на поэтических текстах. Он был против войны во Вьетнаме, поддерживал голодающих бенгальских поэтов, писал мотивационные книги для мужчин, статьи о мужских архетипах, мужской психологии, своих современников почитал за подростков (незрелых и слабых) и вообще впечатление производил самое странное. Да и рассуждения его бывали порою весь неудобоваримы. Данное стихотворение такого впечатления не производит. Да, это все еще сюрреализм, где подробное описание обыденной семейной встречи сочетается с полумистическими, сновидческими, иномирными ощущениями и переживаниями книжного человека, застрявшего между яркой грохочущей столовой и полутемным тихим кабинетом. Но как говорил Блай: ты – это , то что ты собираешь в свой мешок по дороге жизни. Что еще остается? Взять мешок и пойти. «Идти по дороге. Пока еще листья последние не облетели». Мне вовсе не нравится Роберт Блай, слегка нравятся его стихи и очень сильно нравится это рэндзю. Оно кажется достоверным, подробным, полным впечатлений и поисков. Умный интересный многозадачный текст. Мое любимое в этом топе. Спасибо.

Войны. 2023 (Виталий Айриян)

Старый рождественский сюжет с хлебосольной войной и волхвами, носящими гробы, на мотив стариной застольной шотландской песенки. Это выглядит в достаточной мере непредсказуемо, чтобы было интересно и странно и страшно. Итак, за что нам предлагают поднять бокал? Вместо (а, может, и вместе) праздника рождения – похороны. Горе, горящая свеча, тень судьбы в виде оленей, куропаток и львов. Наверчено. Но тем не менее понятно. А простенький мотивчик песню не портит. Хотя и не вспашет глубоко.

Ореховое (Надежда Бесфамильная)

«Жизнь уместилась в ореховой скорлупе – В тонкой, причудливо сморщившейся скорлупке». Поэты – тонкие создания. И с чем только свою жизнь не сравнивают. Главное, чтобы предмет сравнения был «причудливый», не правда ли? Без приподвыподверта читатель не поверит. Впрочем, чем плох вариант с грецким орехом? Выглядит он и правда замечательно, по форме не зря напоминает мозг теплокровного млекопитающего. Когда-то орех этот называли царским. Культура ценная, хотя и не во всяком климатическом поясе приживется. Так посмотришь – и кто из нас не орешек? Надо еще смекалку и сноровку проявить, чтобы полакомиться. «Выждут вороны да подсуетится грач». Ты же только успевай отмахиваться, да собирать то, что слишком хорошо лежит. А там уже – наступает время чистить орехи: «Солнце по шее и пяткам стекает в зиму. Чищу орехи». Мне кажется, это милое незатейливое и очень хорошо написанное стихотворение. Спасибо.