Ни серебристого, ни перла-мудрого, 
никакого не надо стиха,
а надо, чтоб снега чистого утреннего
накатывали вороха -

когда, ушибленный снегопадом,
ты смотришь в колеблемое стекло
и понимаешь, что ты не падаль,
что мир устроен ещё светло.

Как будто это не знал о снеге,
со всеми вместе забыл давно -
как переулочным ветром с Веги
и снежным светом метёт в окно.

Здесь фонари из другого века,
жестяной кожей старинных крыш
дома откликаются: здравствуй, Вега,
как хорошо, что и ты не спишь...