«Мы благодарны Вам за ваш душевный стих;

слов, нужных нам для восхищенья, просто нет!

Жаль рубрик не найти у нас таких

в журнале, где б ваш стих увидел свет».

Так пишет из редакций некий чин

мне чуть не каждый день – такой вот свет.

Похоже, скоро осень; блудный сын

прозрел: ему нигде приюта нет.

Пишу я в стол теперь – весь интерес.

Светильнику стихи читаю вслух.

Быть может и светильник тоже глух,

но свет даёт… молчком. Уже прогресс.

Hermann Hesse (1877–1962). Brief von einer Redaktion

"Wir danken sehr für Ihr ergreifendes Gedicht,
Das uns so tiefen Eindruck hinterlassen hat,
Und wir bedauern herzlich, daß es nicht
So recht geeignet scheint für unser Blatt."

So schreibt mir irgendeine Redaktion
Fast jeden Tag. Es drückt sich Blatt um Blatt.
Es riecht nach Herbst, und der verlor’ne Sohn
Sieht deutlich, daß er nirgends Heimat hat.

Für mich allein denn schreib ich ohne Ziel,
Der Lampe auf dem Nachttisch les ich's vor.
Vielleicht leiht auch die Lampe mir kein Ohr.
Doch gibt sie hell, und schweigt. Das ist schon viel.

09.11.1927