Ах, как сладкоголос был Феокрит,

как воспевал любовные желанья, 

и молодым и старым в оправданье — 

мол,  потерпите —  счастье озарит,

как солнце…Я ж, поплачась на судьбу,

и, пролистав потерянные годы,

припомнив лишь страданья  и невзгоды,

ничем её увы не прошибу.

Но вдруг однажды…я уже спала,

меня настигло странное томленье,

раздался чей-то шорох из  угла 

и будто прикоснулось  привиденье.

***

Elizabeth Browning Sonnet I

I thought once how Theocritus had sung

Of the sweet years, the dear and wished-for years,

Who each one in a gracious hand appears

To bear a gift for mortals, old or young:

And, as I mused it in his antique tongue,

I saw, in gradual vision through my tears,

The sweet, sad years, the melancholy years,

Those of my own life, who by turns had flung

A shadow across me. Straightway I was 'ware,

So weeping, how a mystic Shape did move

Behind me, and drew me backward by the hair:

And a voice said in mastery, while I strove,—

'Guess now who holds thee? '—' Death,' I said. But, there,

The silver answer rang,—' Not Death, but Love.'