Сочельник… В этом городе большом

Меня как будто долго ждали где-то,

на карте сложенной – простым карандашом

намечен кем-то путь и, скомкав сигарету,

бреду в снегу по тающей булыжной мостовой,

по улице живой.

И провожают ангелы меня,

застывшие в витринах, синим взглядом,

ночной неон сменяет сумрак дня,

а дух дворов – густой радушный ладан…

Должно быть, именно туда, где от свечей тепло

народ смело.

Я в одиночестве вне времени стою,

блестит от луж на улицах булыжник,

Фонтанка льет Charmante Catherine свою,

сияют звезды Троицкого в вышних,

и Роты только строятся и смотрят на вокзал,

но кто бы мне сказал…

Что, мол, стучите и откроют вам,

что кровь, как водится, людская – не водица,

да только крепко ль верится словам,

но, словно сон один и тот же снится,

во времени забытый Питер вновь и вновь зовет…

Чернеет небосвод.

Вот волны с перехлестом на гранит

Нахлынули, залили мостовые,

Туман укутал строгий, стройный вид,

Одни деревья ввысь тянули выи.

Над мрачным маревом болот, сводя с ума,

Гуляла тьма…

Тогда в просветах туч открылась высота,

и в темноту проплыло: аллилуйя!

И ветер целовал Неву в усталые уста,

и просветлела ночь от поцелуя…

И, словно кто-то здесь за все любовию воздал,

Зажглась Звезда.