Владиславу Пенькову, замечательному поэту и моему другу.

А говорить-то и не хочется, прости.

Слова обыденности собраны в горсти

и нет нужды им больше спорить с тишиною.

Листва усталая готовится опасть,

рыбак на пристани сворачивает снасть,

в заливе молча тонет солнце золотое.

О чём-то шепчет сонный ветер в камыше,

ложатся сумерки в долине и в душе.

Рыбак раскуривает медленную трубку.

Сегодня был не самый радостный улов,

но день продолжится в каком-нибудь из снов,

где столько счастья, но оно всегда так хрупко.

Как хрупок мир из обронённых всуе фраз,

в который вслушаться не смог никто из нас.

И не разбит он лишь, поскольку жизнь, как море,

где растворяются мечты и корабли.

И остров тот, что мы однажды обрели,

так, оказалось, безнадёжно иллюзорен.

А завтра я волною в море утеку,

и помогу с уловом щедрым рыбаку,

поскольку он немногословен и понятен.

Поскольку жизнь его – тяжёлый денный труд,

с ним мысли добрые и грешные живут.

И солнце тоже – не избавлено от пятен.