Ведешь машину через район, что дерьма полон,

И каждый третий прохожий - городской клоун,

как корзина с бельем, что встала кверху дном

и пошла, таща на веревке псину. Но

не смейтесь:  каждый пиксель кожи того человека

краской пронизан насквозь и навеки;
когда он под светофором, вглядитесь
и представьте, что  будет с ним лет через тридцать -

сдутое лицо и сморщенный черепок,

все еще покрытые печальными тату панк-рок.

Вы, детки на заднем сиденье, что подняли визг, 

когда он глупой рожей к ветровому стеклу прилип,

запомните клоуна панка с мозгами разного цвета,

представьте дворники на стекле, и смойте все это.

The Clown Punk

Driving home through the shonky side of town,

three times out of ten you'll see the town clown,

like a basket of washing that got up

and walked, towing a dog on a rope. But

don't laugh: every pixel of that man's skin

is shot through with indelible ink;

as he steps out at the traffic lights,

think what he'll look like in thirty years time -

the deflated face and shrunken scalp

still daubed with the sad tattoos of high punk.

You kids in the back seat who wince and scream

when he slathers his daft mush on the windscreen,

remember the clown punk with his dyed brain,

then picture windscreen wipers, and let it rain.