Всегда у поэтов труды нелегки,
хоть многим и кажутся просто игрой.
Глубокое таинство первой строки
скрывает в себе закавыку второй.

Когда же слова зазвучат в унисон,
заплещет форель неожиданных рифм,
поймешь, каким ветром ты вдруг унесен
в большой океан, где наткнешься на риф

сплошной несвободы, поскольку стихи
уже без тебя управляют тобой, -
хоть соком гордыни за них истеки,
хоть волком лесным от бездарности вой.

Да будет оправдан любой графоман,
чьи слабые строки иным ни к чему!
Он тоже немножечко слова гурман,
и творчества муки не чужды ему.

Поэзия - дом для духовных бомжей.
Не зря на земле возрастает число
ее колдунов и ее ворожей.
Она - луноход, и она - НЛО.

Затворник, по сути, в ней каждый творец,
решившийся слово свое произнесть.
Тот хижину строит, а этот - дворец,
но каждому место под солнышком есть.

И "физики" зря наседают гурьбой.
Сколь практику лирик нулем ни кажись,
не сможет Эвтерпа покончить с собой,
когда ей обещана долгая жизнь.