Июньский снег, помимо снов и дат,
в причудливой фантазии рассудка...
С чернеющей воды взлетает утка.
Предел очередным прожитым суткам.
И в черновых эскизах и рисунках
минувшее так просто отгадать.
Грядущее так просто угадать
и так легко в оживших небылицах
собою быть, чудным прогнозам сбыться,
и здравый смысл найти в безумных письмах,
в Путивль несуществующий - зегзицей,
и жить в полувоскресших городах.
В давным-давно забытых городах,
где ангелы поют над куполами
покинутых церквей. И быть друзьями
теней, что не ко времени озябли,
как будто мертв печник и пьян хозяин,
а вечный сторож - барин и чудак.
Вдали шумит безвременный трамвай.
Вблизи уснули ангелы и звери.
И каждому дано по странной вере,
июньский снег - ноябрьский желтый берег,
как в сериале, где так много серий,
что не понять, какую прозевал.