Я не писала, не творила, не летала...

***
Я не писала, не творила, не летала,
я только возрождалась и внутри
не принимала, словно было мало
весёлых вёсен до моей зари.

Не принимала отреченье мамы,
отца любя, мечтала о родном.
Играла на фано простые гаммы, -
и так двоилась в сумраке пустом.

Я приезжала к ней всегда на лето,
тонула в речке, солнца береглась,
недалеко (не вспомню что-то - где-то)
я папин образ малевала всласть…

А ты о нём ни разу не сказала
и умерла... Я думаю теперь,
что твой покой был около вокзала,
когда сестру встречала без потерь.

О, как бранились перед смертью с нею,
но я считала это суетой
болезненной и напряженьем нервов.
И плакала до декабря. Святой

мне мнилась жизнь сестёр в «моём» Донбассе,
где летом погибала от жары
И я благодарила тётю Дашу,
но уезжала в Киев до поры,

до лета. А потом опять страдала,
и это состояние вполне
испытывала и так выгибала,
свою судьбу, как будто бы на дне.

И вот тебя я встретила случайно,
Когда в Москву приехала навек.
Ты… настоящий. В этом твоя тайна,
А остальное? Ты ведь человек.

Виктория Шпак, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1025 № 85594 от 21.02.2011

0 | 3 | 1894 | 18.04.2024. 22:22:04

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []