Мечтай , что вот однажды ты – в Париж,
где чуточку себя смирить сумеешь.
Для Гоголя чтоб цвёл настырный вереск,
а для тебя он не расцвёл, шалишь…

Монмартра кружева запачканы настолько,
чтоб вовсе здесь очки не надевать,
и чтоб славянскую глухую мать
ты вспомнил на границе, лучше в Польше.

Богемный вечный дух тебя не восхищает:
прошли года, и пишется легко,
вернее, сочиняется без края
там, где страдала так Манон Леско…