Жизнь начнётся в 40

Разве это возраст?
Вот за пятьдесят…
Богатеет Сорос,
Что ли нам нельзя!

Может на разборке
Снова повезёт.
Стрельнут из двустволки.
Выйдет недолёт.

Мухи под Рязанью
Сели на навоз.
Сделать обрезанье?
Так боюсь до слёз.

Да и не поможет.
Гены, блин, не те.
И в масонской ложе
Мест свободных нет.

И куда податься
Что б чуток пожить.
Ведь соблазнов масса…
Я ж ещё мужик.

Самоощущаясь
Классным мужиком,
По ночам общаюсь
с антивеществом.

Только им не лечат
острый геморрой.
Помогают свечи…

Да подвал сырой.
Поджигаю хворост...
После воскресят.
Пятьдесят не возраст.
Вот за шестьдесят…

Саша, лучшее редактирование - это сокращение. Ст-ние длинновато, сократить желательно. Если будешь редактировать (нет же предела совершенству, не так ли? - хоть и все жалко резать) - присмотрись к строфе "Прожигатель жизни..." Хотя там, конечно, симпатичный ритмический выверт в конце, но чем-то же надо жертвовать...

Alexander,отлично! Но полностью согласна с предыдущим оратором - подрезать бы пару строф. Уберите, пожалуй, прожигателя и говно. Не поймите превратно - я не против поминания субстанции как таковой. Но строфа пустовата.

Большинство предлагает обрезание, а мне и в необрезанном виде понравилось.
А.М.

Кровь на рукаве.
След кровавый стелется
по сырой траве.
Я иду по следу -
сбив ды-ха-ни-е...
Я иду не верю -
на сви-да-ни-е?
Среди леса тёмного
средныей полосы.
(Вдруг калаш он носит
компас и усы?).
Вот стою зажмурясь,
вот курю взасос.
Вижу - не догнать мне...
Вижу - папирос
не хватает, ужос...
нервы-провода,
ток промчится мною
а уйдет куда?
Надо мне догнать его,
дернуть за усы.
Окружили заросли
средней полосы.
Партизанкой чувствую
гордою себя.
И высоковольтные стонут
провода
над тропой вдоль тайны,
над моей судьбой...
Что ты хнычешь, раненный,
Щорс мой дорогой?

Вот, Саша, до чего доводят посмодернистские традиции - я о любви к реминисценциям:-)) - до прям военно-полевых переживаний:-)

Абсолютно согласен с Ларой. Кстати, дело даже не в говне, а в городском пруде, он с какого припека? Говно вообще не тонет нигде. В оценке тоже согласен.

В общем, Александр, вещь мне понравилась! Впечатлила и подвигла на аранжировку.

Жизнь начнётся в сорок,
В сорок полных лет —
Робкая, как шорох
Мух среди котлет;
Золотой опарыш,
Шустрый червячок!..
Жизнь, а что ты скажешь,
Если - на крючок?

Где-то под Рязанью,
В средней полосе,
С мокрыми глазами,
В красном карасе..
Сгинуть в пароксизме
Перед красотой,
Прожигая жизни,
Друг мой золотой?

С уважением,
Ю.С.

Исключительно в расчете на чувство Вашего юмора:

Тихо мухи шуршат
Над котлетой в ночи.
Я подкину стишат
в огонек от свечи -
чтоб поярче пылал.
О рукав вытру нож:
долго я разбирал
время на два, оно ж
только на три делимо -
на "было", "есть", "будет".
Проплывут меня мимо
рыбы, бревна и люди,
И начнется житуха:
наточу вновь я лясы.
Жаль, в котлете нет мяса.
Жаль, котлета... под мухой.

С умилением,
Наталья

Если серьезно - что-то в стихе есть, определенно, но Вы так перемудрили в некоторых местах, что...

Сколь ни пыжился, исправлял, улучшал — так и не дотянул по художественному уровню до ТОПа :-)

А всё она — ирония. Душит.

стихи про 40, а ритм упругий такой, как двадцатилетний гимнаст) так и надо себя в 40 ощущать. спасибо, хорошо.

Чем дальше в жисть,
тем толще мысли:)
Александр, поздравляю с прошедшим!

Стихи Ваши читать интересно, живые, много неожиданных ходов.
А вот эти слова "поиск и исправление одной ошибки приносят две других" - содержат в себе поэзию. Можно развить...

Да, Яков, послушайте г-на Шехтмана, он дело говорит. Слово и Дело. Государственного мышления человек.

Он на меня обиделся за вот эту пародию. С той поры говорит обо мне гадости. А я хороший, и не менее несчастный.

ps Прочитал дополнение г-на Шехтмана. В недоумении. То есть я что ли выдумал стишок Шехтмана в 2008 году, а потом состряпал пародию, а потом... потом... наверное мальчика распял? Чудак-человек. Мы даже с ним не знакомы, а вишь, знает, Ивашнёв - завистливый. А и вправду, завидую этому израильскому филологу, что он с Арустамовым Ю.А. успел повидаться.

Когда умру,
останется строка
эпиграфом одним
для целой книги.
Поделен путь
на «до» и «после» сорока,
живу на «после»,
«до» несёт вериги.
С любовью «после» подбирает «до»,
в седло усаживает с лаской грума.
И скачут вдаль.
Куда на чалой понесло?
Мне что в них? Разность...
Разность их и сумма.