Запоздалое ...

Я - маленькая. Дочка. Tochter. Папина.
Но папа - чёрен волосом. Я - белая.
Я - из местечка, жмусь к нему, несмелая.
Ему несу обиды и царапины.

Война. Мне - 10. Мой отец в трудармии.
И вот побывка. Верю и не верится :
глаз синева тусклей, а взгляд затравленный.
Вкруг шеи шарф, живой от вшей, шевелится.

Не обвинял : война - считаться тратами?!
Не боязлив : начальнику с собакою,
прикладом выгонявшему на каторгу,
смотрел в глаза несломленным Иаковом.

Оглохший вскоре, не казался "бедненьким",
остался доморощенным философом,
и - без образованья - собеседником,
ветхозаветным мудрецом Иосифом.

С копной волос, вершиною белеющих,
до зимних холодов в рубашке байковой,
с гантелями - заметный летней майкою,
сам из породы любящих и греющих.

Ладонями, как дланями, одаривал,
качал внучат и попросту - вынянчивал,
всегда с добром : со сказкой или пряничком,
тем безотказней, чем больней и старее.

Он, кулаком гвоздь загонявший в дерево,
"Работать - так работать", - припечатывал,
заканчивал, как точку ставил. Верилось,
что он на век с растущими внучатами.

Как дерево, был стоек. Рухнул деревом,
смешав понятья : скромное - великое.
Не накопил ни золота, ни сЕребра.
Во мне остался малою толикою.

24 сентября 09.

Ася Сапир, 2009

Сертификат Поэзия.ру: серия 1153 № 72942 от 24.09.2009

0 | 6 | 2176 | 18.12.2024. 10:58:41

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []