как дождь сечет неиссякаемый,
мне кажется, за пеленой
я слышу, вижу, что искали мы
порою летнею, льняной,
когда за васильками по полю,
шуршащему, как старый дед,
колосьями тугими, топали,
и, как в лесу, теряли след;
а выйдя на дорогу долгую,
шли до деревни босиком,
что в память вколота иголкою -
поплакаться о дорогом,
и причаститься кваса хлебного
в прохладной темноте сеней, -
души усталой для целебного,
пусть это времени сильней.
в дом, молоком топлёным пахнущий
теперь я не войду.
звучит во мне как отче наш сущий
и в яви и в бреду,
любовь, заботою согревшая,
дождям холодным вопреки,
прибой полей, где рожь поспевшая,
и лён, и васильки.