Морозный воздух неподвижен,
и по скрипучим по снегам
иду, не согнут, не унижен
и сочиняю в такт шагам.
Вполне комфортная погода.
Февраль суров, но скоро март,
и я поглядываю гордо,
как Бенкендорф иль Энгельгардт,
и жду- за поворотом тропки,
запорошённой тишиной,
как будто чёртик из коробки,
сам Пушкин выскочит смешной!
* * *