
Deus ex machina
… И тогда померещится жизнь, но уже
это будет иной инфантерии лагерь –
без исчисливших альфы с омегами алгебр
и бессонных себе самому сторожей;
это будет иной – невозвратный – поход
по лазейкам змеистых, замедленных улиц –
где бредут пехотинцы, от ветра сутулясь,
будто бредя об участи прежних пехот –
безымянных, безвестно пропавших; и там,
где зима небывало тончайшей настройкой
всех своих духовых, выдыхающих сроки
и времен не смолкаемый трам-тара-рам,
обещает сыграть, наконец, тишину,
там, конечно, иная война приключится,
и почувствуешь холод колючий в ключицах,
и нельзя проиграть будет эту войну,
как нельзя победить в ней, добравшись до дна
тишины, неизвестной тоски, снегопада
и внезапного бога… нельзя и не надо…
и мерещатся – бог, снегопад, тишина…
Предместье
Состарили бореи, заострили
щербатый лик предместья на реке.
Скребется жук тяжелой индустрии
в безбожно обветшавшем коробке
глухого городка, где горклой речи
и времени карболовый раствор
вселенную разъел – от чебуречной
до черепичной церковки, от гор
промышленного хлама до убогих,
немых равнин раскисших пустырей –
здесь сумрачное alter ego бога
в природе ощущаешь всё острей.
И кажется, что так верней и проще
принять и объяснить свой непокой,
сродниться с ним, но что-то смутно ропщет
в пейзаже городка наперекор
бореям, речи, времени, рогожным
их сплетням, непреложным правдам их…
И жизнь бежит мурашками по коже,
и бог путей не ведает земных.
Пристань
Ни шороха – что пустынь, эта пристань,
где рыб и водомерок речь слышна,
где, как в забытой лавке букиниста,
старинная ютится тишина,
кружимая вразнос листвой обвальной,
осыпавшей фигурки рыбаков,
здесь время не течёт ни вспять, ни вдаль, но
пьет свет и тень вдоль сонных берегов.
И разом провалившись в тихий омут,
куда любым чертям заказан вход,
жизнь сызнова листаешь, по-другому
дышать и верить пробуя, и вот,
вчитавшись в опрокинутое облако,
вдруг обретаешь в шелесте воды
предчувствие не то чтоб эпилога,
скорей, чего-то вместо... Наводи,
не медли, линзу осени прозрачной
туда, где безрассудней и больней
сплелись в тебе, сцепились, правду пряча,
глаголы закорючками стеблей,
солёной лебедой, травою сорной –
не прячь их, и не прячься сам от слов.
Всё призрачней окрест, всё иллюзорней
вода, листва, фигурки рыбаков…
Кочевник
«Человек», - бормочешь, а слышится вновь: «кочевник»,
обжигаешься эхом, заставшим опять врасплох…
Так бы мог ворожить напоследок сверчок ковчега –
демиург очага, сам себе вездесущий бог.
И о чем это он, и зачем, и какого чёрта
не хватает ещё в предначертанном петь раю?..
Плещет олово слов, в горле плавится, как в реторте,
чей закон кривизны и алхимику мартобрю
не исчислить вовек, сколько б он ни мешал эпохи,
лаки, лики времен, ни месил их поющих глин.
Время – воздух, верней, то, чем был он за миг до вдоха,
то, чем будет потом, в искушающий петь, один
ускользающий миг, о котором тоскуешь, бредишь,
за которым бредёшь, оставляя приют шестка,
отстраняясь от страха - всё в прошлом, всё было прежде –
промелькнуло и кануло, только постичь пока
не дано никому немоты ненасытной леты,
оттого тут как тут сторожимый молчаньем страх –
не скелет в шкафу, а секрет в позвонке скелета,
безответный вопрос у йорика на устах…
И каким бы итог ни предвиделся вновь плачевным,
оставляя приют, ты выходишь в последний снег,
«человек», - бормочешь, а слышишь опять: «кочевник»,
и метель замыкает музыку – «человек»…
Будь здрав, Олежище.
Хозяин - барин.
Я сам такой,
но буду.
:о)bg
PS
Увидимся.
Иван, навсегда твой.
Олег! А я, разумеется, не прощаюсь!И, надеюсь, до встречи. В ярославском или самарском(да, в общем, неважно в каком!) кафе:)
Рад знакомству. И тому, что на белом свете живет замечательный поэт Олег Горшков
С теплом,
Константин
Олег,
Вы - Поэт!
Вам и платить.
Удачи во всех Ваших начинаниях.
Семён
Олеж, дорогой, стихи говорят сами за себя. Имеющие уши да услышат... И внутреннее творческое сомнение, острое чувство несовпадения, дисгармонии - от сочетания тонких поэтических материй и окрестной глухоты (если не глумливого невежества и хамства) увы, неизбывны, сам знаешь. Как неизбывен и сам импульс к со-чувствию, радости узнавания и сопереживания, раскрытия и претворения - слова и жизни. Мне кажется, это куда важнее, чем печаль по поводу здешней атмосферы - весьма удушливой - и здешних поэтических критериев - весьма странных. Но как бы то ни было, я всегда
с тобой.
Олежка, очень горьким кажется мне твое решение.
Дорогой Олег,
к сожалению, и в жизни, и в Сети нам встречаются не только приличные люди, но и хамы. Но это, как мне кажется, не должно стать причиной для обиды - ни на жизнь, ни на Сеть. Просто надо стараться не обращать внимания. И при виде знакомого хама просто переходить на другую сторону улицы.
Твой Сергей.
Олег, как было бы замечательно, если бы ты обрёл независимость от разных мнений о тебе и твоей поэзии, от отношений к тебе отдельных интернетовских критиков и авторитетов, от всего этого никчёмного - кто что сказал, кто что подумал, кто как посмотрел.
"Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив" (Киплинг)
Поэзия - это не только Интернет, а Жизнь - это не только Интернет, тем более.
Если даже ты теперь не в Редколлегии сайта Поэзия.ру, радуйся тому, что у тебя меньше забот и больше времени на себя.
Жизнь - самая великая ценность, данная человеку, такая непредсказуемая и такая короткая, что надо успевать наслаждаться её радостями и абстрагироваться от негатива. И одна из радостей, пусть и мучительная, данная только некоторым - это потребность писать стихи. Твои стихи существуют в мире уже сами по себе. Их читают и будут читать люди, которым они созвучны - твои читатели. Если даже не все принимают и чувствуют твои стихи, это естественно и закономерно - люди разные и органы восприятия у всех разные.
Береги себя.
И спасибо тебе за твою Поэзию. Она стала драгоценной частью моего личного мира.
Твоя верная читательница.
Олег, дорогой друг, спасибо тебе за Поэзию!!!!!
Твой,
Сёма
Здорово, Олег, твои стихи - это школа! Обнимаю, Алексей.
Олег, пока я три дня почти не занимался Пру (приехал в воскресенье вечером), что-то произошло? О каком уходе может быть речь? Твоя поэзия нужна на сайте, потому что она заполняет нишу, которую, кроме тебя, никто не займет. А это обеднение палитры. Всегда нужно думать о тех, кому ты нужен, а не о тех, кому ты не нужен. А быть нужным всем - это не только невозможно, но и глупо. Ну, будешь ты нужен тем, кто тебе не нужен, что, счастья или признания добавится? По-дружески: хватит нас испытывать, мы упрямы и долговечны, мы восторженны и терпимы - будь с нами, потому что многим из Нас некогда лазить по другим сайтам.
"Состарили бореи, заострили
щербатый лик предместья на реке." - вот только маленький осколочек твоей поэзии! О чем еще можно говорить!
Твой Геннадий
ох, Олега....
столько Горшкова сразу не вместить...
прочёл и... всё куда-то ушло, что вокруг
остался только человек... на пронизывающем ветру
идущий в одиночестве по воде...
Спасибо тебе, дорогой!
Не думаю, что мы расстанемся просто так
не дам я тебе исчезнуть :)))
Обнимаю.
твой Батькович
Прекрасные стихи, дорогой Олег.
Рад встретиться с тобой и в этом астрале!
Да, ладно!
Ушел, пришел...
Главное, что ты есть.
И будешь!
А я, новичок, ничего не поняла... Только открыла для себя глубокого, изысканного поэта, и другим рассказала, - и что?.. Он что - снимается с сайта?..
Олег! Прими мои самые искренние поздравления по поводу твоего Дня рождения! От души желаю крепкого здоровья, удачи и новых прекрасных творений! Будь счастлив!
Твой Володя
Cпасибо,Олег, за замечательные стихи.Действительно, очень близко мне. Даже Ваша "горклая речь". У меня :"но слышишь голос в трескотне огня, в прогорклой речи, в перекличке птичей..." Я очень рад этим пересечениям!
Ваше творчество еще раз показывает, что наше время требует действительно ответственно трагической поэзии. Замечательно мучительные стихи одного долгого мучительного дыхания. Благодарю, благодарю.
Георгий.
Жаль, Олег, что Вы уходите. У Вас настоящая интересная поэзия.
Успехов Вам.
С уважением, Лев.