Дорога серой дымкой в небеса,
Из города влетаешь сразу в осень,
Ее не проживаешь по часам, -
По километрам, белым полосам
И по столбам вечнозеленых сосен.

А по краям цветная ткань кулис,
Как будто лес извечных таинств полон,
Горит в тумане красным цветом лист,
И ощутимо свежий воздух чист,
Теперь ты знаешь? - Есть на свете воля.

Чем дальше от Москвы, тем ближе Русь,
С ее похмельным, неприглядным бытом,
Не еду по дороге, а несусь,
Как будто обогнать пытаюсь грусть,
Что осенью не мной была открыта.

Дорога полосата, словно жизнь,
Здесь нет равнин, падение за взлетом,
И Бог не время, тающий бензин…
Лишь легкие туманности низин
Снижают ощущение полета.