Предисловие осени.
Мягкий раздумчивый флейм.
Стрекоза зависает.
И парашютисты – пушинки
занимают плацдармы полян
и траншеи полей.
По озёрам камыш загибается,
тонут кувшинки.

Облака - словно беженцы.
Хмурятся, тучи мрачней.
Взгляд, отсутствующий,
проникающий, медленно - в души…
А когда в них взорвутся,
взыграют сполохи огней,
кто пожар тот ревущий и
рвущийся дерзко потушит?

Всё поставит на карту
и царство отдаст за коней,
и рубашку последнюю;
путь исчерпает до капли?
А дожди всё прицельней,
дожди всё синей и сильней,
и «дождись», как наколка
(по глупости, точно?), май дарлин.

Развернётся стихия
под раненый стон журавлей…
Мы с тобою очнёмся,
свечением млечности живы
и поймём, что в театре
нет выхода, нет в нём ролей.
Но играют спектакль:
проверка на щедрость и живость.