Листья, что крылья подбитого ангела,
Сыплются с неба, –
болеют,
болеют…
Осень, – верховная истина Англии, –
Рода Тюдор и безумства Болейн.

Страстью великих расцвечены, вышиты
Рыжие кудри да белые плечи,
Страшно поверить, что выжила!
выжила?..
Глупо молиться, что время излечит…

Голая,
гордая,
горькая
ненависть
В жилы камней забирается прочно, –
Все-таки выльется свежая летопись
Рыжею кровью из сердца,
из почвы!

Слышишь, любимый, как дождь опечаленно
Робкие гимны накапал на лютню –
Даже без зла твоего и отчаянья
В замке высоком – бестело,
безлюдно…

Как мне хотелось довериться –
боже мой! –
Пальцев мужских распаленному гневу,
Ты позабавился – девочкой брошенной –
Но не увидел во мне королеву!

Что мне теперь наговоры предателей, –
Сильных – казним,
бесхребетных – прикормим!
Я выпрямляюсь, по-детски,
старательно,
В вечность пускаю надежные корни.

Вылезет солнце, как чудо пещерное,
Выползут звезды из нор и отверстий
Громче приветствовать деву священную
Рыжей породы скучающих бестий!

Дрогнет Европа, седое животное,
Пусть – неосознанно,
еле заметно!

Новая Эра рождается – вот она –
В имени женщины
Е-ли-за-ве-та…