Трепещет душа под натянутой кожей,

Как тоненькой вены сухой стебелёк.

И свет её тихий — почти сине-божий,

Немного похожий на тот василёк,

Который вчера просиял за оградой

И путь указал на далёкий восток,

Где высятся горы живою Саградой

И дарят живительной веры глоток.