Ах, муза бедная, как ты с утра бледна!

В глазах запавших рой ночных видений,

В лице безумия и страха письмена,

Обрывки ледяных немногословных мнений.

 

Не бледный ли лютен, не рыжий ли суккуб

В тебя вливали яд любовных заблуждений,

Волшебной склянкою касаясь этих губ?

Не страшно ли тебе в Мантурне пробужденье?

 

Пусть мысль твоя уймет магическое братство,

Пусть древность сил вольет в больное христианство,

И кровь твоя вскипит античною волной!

 

Кифара зазвенит забытою струной,

И всемогущий Пан вновь вырастит нам хлеб,

А песни приведет их повелттель – Феб.

 

 

 

 

La muse malade

 

 

Ma pauvre muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint
La folie et l’horreur, froides et taciturnes.

 

Le succube verdâtre et le rose lutin
T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ?
Le cauchemar, d’un poing despotique et mutin,
T’a-t-il noyée au fond d’un fabuleux Minturnes ?

 

Je voudrais qu’exhalant l’odeur de la santé
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,
Et que ton sang chrétien coulât à flots rythmiques,

 

Comme les sons nombreux des syllabes antiques,
Où règnent tour à tour le père des chansons,
Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.

 

 

Charles BAUDELAIRE (1821-1867)