Её глазницы солоны,

Провалы у висков,

Сияет лик, до белизны

Отмытый от грехов.

Горнила боли обожгли

Плоть в росписи морщин,

Потом придали цвет земли

С текстурой мягких глин.

Боль охладила кожу рук,

Оттерла краску с уст,

Посев её в полях вокруг

По пастбищному густ.

Сгибала красоту дугой,

Ковала что металл:

Для храброй мог бы упокой

Быть лучше, но не стал.

Elinor Wylie
EPITAPH

For this she starred her eyes with salt
And scooped her temples thin,
Until her face shone pure of fault
From the forehead to the chin.

In coldest crucibles of pain
Her shrinking flesh was fired
And smoothed into a finer grain
To make it more desired.

Pain left her lips more clear than glass;
It colored and cooled her hand.
She lay a field of scented grass
Yielded as pasture land.

For this her loveliness was curved

And carved as silver is:
For this she was brave: but she deserved
A better grave than this.