В моём раскоряченном доме,
моих неприкаянных дней,
есть карточка в старом альбоме -
с молоденькой мамой на ней;

там время застыло правдиво,
и краски по-прежнему - в цвет;
там мама - мила и красива, -
меня ещё, стало быть, нет..

я здесь ещё, мама - твой гений,
твой ангел, твой бледный цветок;
я после твой свитер олений
надену в мороз на каток,

я всё заберу безответно
и высосу жизнь, как пустяк,
чтоб после, наивно и тщетно,
жалеть и любить кое-как.

Теперь - если я прикасаюсь
к причастью, в положенный срок -
болею, печалюсь и маюсь -
всем тем, что хотел и не смог;

и жду, и надеюсь на что-то,
чего не найти, не спасти -
прости меня, мама на фото,
я знаю - ты можешь.. прости..

И если мы так небогаты
и так далеки от мечты -
так мы же с тобой - азиаты -
мы шутим, когда нам кранты;

а лечь и отправиться следом -
упрямишься или шалишь..
я вроде прикинулся дедом,
а сам - тот же глупый малыш.