Стансы

Если вдуматься, жизнь так похожа на странные танцы,
я и сам вытанцовывал, помню, лихие коленца.
Но сегодня — другое, услышал осенние стансы
в переменчивом ритме, должно быть, уставшего сердца.

Я люблю эту осень, и, значит, ни дождь моросящий,
ни туман по утрам не нарушат извечной картины
восприятия мира осенней печалью щемящей.
Надеваю пальто. Без зонта выхожу из квартиры.

То ли плачут деревья, теряя последние листья,
то ли ветер смеётся, последние листья срывая, —
ничего не имеет сегодня особого смысла,
ни машин перебранка, ни звонкое эхо трамвая.

На Васильевском острове геометрически верно
построение Линий, и каждая полнится тайной.
Добегу до Невы, где в такую погоду, наверно,
я единственный буду гуляка, прохожий случайный.

До Литейного мо́ста добраться не просто, шагая.
Тем, кто ходит пешком, обижаться на то не пристало.
Сквозь дождя пелену поднимается Пётр, нарастая
над Невой многоводной летящим своим пьедесталом.

Всё смешалось сегодня — дожди, наводнение, Пётр.
Этот город заставит поверить и в мистику мира.
Это тени ушедших героев выходят на смотр
поприветствовать нового очередного кумира.

Ты не спишь допоздна. Это, видимо, ветер, играя,
об оконные стёкла дробит дождевые потоки,
завывает и спать не даёт, только ты, дорогая,
не грусти без меня, я пришёл, я уже на пороге.

Ожидания встречи так тягостны, но не напрасны,
и не важно совсем то, что питерский воздух простуден.
Нам с тобой непременно приснятся осенние стансы,
а когда мы проснёмся, то мы их, конечно, забудем.