И моросит по крышам дождь,

и  воробьи бузят слегка,

и  переменчивый апрель 

гоняет облака.

Деревья наги, всюду грязь,

дворы, как в бурой размазне.

Ну где же взяться тут весне?

Она поет во мне!

Sara Teasdale.

 April.

The roofs are shining from the rain.
The sparrows tritter as they fly,
And with a windy April grace
The little clouds go by.

Yet the backyards are bare and brown
With only one unchanging tree –
I could not be so sure of Spring
Save that it sings in me.