Откуда шествуешь, народ,

 толпой на полстраны,

 когда забот невпроворот?

 - С войны идём, с войны.

 Почти что восемьдесят лет,

 как умерла война,

 и время затянуло след:

 скорбь, раны, имена;

 уже не плещет по крови

 хароново весло...

 - А Ты Харона не зови,

 его той кровью унесло.

 Отколь цветущих столько глаз

 подняли в небо над собой?

 - Смотри, что мёртвых нет у нас,

 здесь память не дрожит губой;

 и мы давно ведь взяли в толк,

 что мы не сад, не огород,

 а все - один вот этот полк,

 ну, вот такой Народ.

 Он, что ли, предан и пропит?

 глянь из небесного окна,

 как море русское кипит,

 и горбит спину сатана.

 Не военкомом учтены -

 в Твоей тетради! и весну,

 не отменить, когда с войны

 идём, - и, может, на войну.