Солнце осеннее, голые ветки,
Садик весь в листьях.
Я напишу о кудрях твоих, Гретхен,
О золотистых.

Локоны падают вниз листопадом,
Шею прикрыли.
Осень, а ты не любуешься садом,
Солнечной пылью

И паутиной, блестящей в развилке,
И паутиной…
Что за тоска наполняет прожилки,
Давит на спину?

Тихо жила ты за прялкой вслепую,
Чужд был бы грех, но
Срежут наутро копну золотую
Кос твоих, Гретхен.

К темной колоде прижмешься в обнимку.
Где твои пряди?
Тонкую голую шею сквозь дымку
Солнце погладит.