День погашен приливами мглы.
Среди хлопьев холодной золы,

словно чудом, ожИл уголёк.
Разгораясь, дрожит фитилёк

над расплавленным воском свечи -
маячком в океане ночИ,

приручённой домашней звездой.
Между сном и дневной суетой

пламя бережно сушит глаза;
и слова, что никак не сказать,

вместе с воском по капле стекают.
Боль стихает, почти умирает.

Тень минутною стрелкой легла.
Мало света и мало тепла,

отчего ж от свечи горячей,
чем от лампочки в сотню свечей?

В час беды и в счастливейший миг
человек доверяться привык

свету чуткому - свету мечты,
тайны, мудрости и доброты.

От неярких, нежарких лучей
мы становимся тоже добрей.

Тает воск - и как будто светает.
Ночь проходит. Свеча догорает..