Патрик Каванах. Октябрьская повестка.

Мы, наклоняясь над бурыми комьями земли,
Думаем о могиле - как тепло должно быть в ней
В октябре. О, смерть, пришли
Повестку свою мне в один из октябрьских дней.
Печёный хлеб и картофель испачканные в золе,
Мы берём - голод неведом тем, кто в Земле –
И нет в мире ничего вкусней.

Мы обрываем картофельные кусты,
Отбрасывая сухие плетья. Чайки над ботвой,
Словно стая ангелов. Поля пусты.
И только город живой,
И пристанище душ над пространством ночи.
И звезда над Галлоуэем сияет яркая очень,
Словно лампа в пещере, или нимб у Марии над головой.



Patrick Kávanagh. October Warrant

 

Over the kind brown earth we bend

Knowing how warm a grave must be

In October. O Death send

In October-time your warrant for me.

And here as we lift the soil-baked bread,

The potatoes – we are not filled with dread

That hunger should touch Eternity.

 

We pick the potatoes and move aside

The withered flesh, and the gulls come down

Like a flock of angels. The countryside

Is emptied out. There is only town

And the place of souls beyond the night.

A star over Galway shines as bright

As a lamp in a cave or Mary’s crown.