Был день осенний хмурен и тяжел...

Был день осенний хмурен и тяжел.

Шел мелкий дождь, как из аэрозоля.

За станцией – обобранное поле

И на корню прогнивший частокол.

Что было там – пшеница ли, овес –

Не помню я. Запомнил ряд осинок

И стайку облетающих берез,

И мокрый, в мелких лужицах, суглинок.

Казалось, в этом поле я один

Да друг мой ветер, что ребрист да гулок.

Как славно, что себе я господин –

Поэт, фанат бессмысленных прогулок.

В какой-то миг, от холода дрожа,

Стал думать о тепле и позднем часе,

Но вдруг заметил дряхлого бомжа,

Сидящего на выцветшем матрасе.

«Полтинник одолжил бы мне, братан, -

Он мне прошамкал. – Поддержал бы друга!

Без опохмелки мне сегодня туго».

В руке дрожал макдональдский стакан.

Я добрый. Как ему я откажу –

Забитому, забытому, больному,

Небритому российскому бомжу,

К тому ж еще до одури хмельному?

Осенний день карабкался во тьму.

И, впечатленный встречей с доходягой,

Я сам не знаю даже, почему

Дал ровно пятьдесят, одной бумагой.

Конечно, не из скаредности… Пусть

Поступок мой психолог объясняет –

Фрейд, Адлер, Юнг – который понимает,

Откуда наша радость или грусть.

И я, предметом каждым дорожа,

Внимательный ко всем деталям быта,

Запомнил шапку лыжную бомжа

И надпись криво вышитую: «Рита».

А может, «Пума», если посчитать,

Что графика у букв была другая,

Латинская. А впрочем, наплевать –

Не Рита, значит, девушка другая.

«Пойдем, Чубайс», - прибавил он потом,

И тут-то я увидел, как из мрака

Вдруг появилась рыжая собака

И завиляла ласково хвостом.

Нарушил рощи выцветшей покой

Звук электрички, суетно гремящий.

До станции уже подать рукой!

…И я не видел связи никакой

Меж этим псом с Чубайсом настоящим.

Я с детства лишь с рифмовником дружу

И в облаках полуденных витаю.

Моя рука не тянется к ножу.

И вкладчикам обиженным скажу –

Чубайса я злодеем не считаю.

И в том, что от России он далек

И русским совершенно не понятен,

Не виноват!.. С того ль он неприятен,

Что у него тяжелый кошелек?

У нас всегда то дождь, то снегопад.

Пойди, найди хорошую погоду!

В крови у русских это было сроду –

Что б не случилось, рыжий виноват!

В чем дело, братцы? В русской ли беде,

Что непонятна в обществе свободном?

Чубайс в России – как бензин в воде -

Всегда он будет телом инородным.

Но где же ты, особый русский путь?

В снегу бескрайнем можно утонуть

Среди бомжей, барыг и негодяев.

Какой такой взыскательный Бердяев

России вскроет истинную суть?

Живу, пишу, минуте каждой рад.

И не склоняюсь к темноте и мраку.

Но почему-то столько лет подряд

Я вспоминаю ветер, листопад,

Матрас, бомжа и рыжую собаку.

Евгений Эрастов, 2020

Сертификат Поэзия.ру: серия 1873 № 154802 от 16.06.2020

3 | 24 | 1466 | 27.12.2024. 21:20:41

Произведение оценили (+): ["О. Бедный-Горький", "Виктор Брюховецкий", "Вячеслав Егиазаров"]

Произведение оценили (-): []