Я тлен Империи, забвенье, декаданс;

Белеют Варвары, им внятен беглый план

Акростиха, что пылью солнца пьян

И полнит золотом томленья транс.

Душе так тошно, одиноко, жалок шанс,

А где-то  все  кипит кровавый бой;

О, ни желанья властвовать судьбой,

Ни воли в жизнь свою слегка вмешаться,

Украсить эту жизнь и умереть слегка!

Все выпито. Батиль, твой смех уж утомил!

Все выпито, увы, все съели. Пуст весь мир.

Остались лишь стихи, достойные броска

В огонь, блудливый раб, что вами пренебрег,

Да скука смертная, что вас прикончит в срок!

Paul Verlaine

Langueur

Je suis l'Empire à la fin de la décadence,
Qui regarde passer les grands Barbares blancs
En composant des acrostiches indolents
D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

L'âme seulette a mal au coeur d'un ennui dense.
Là-bas on dit qu'il est de longs combats sanglants.
O n'y pouvoir, étant si faible aux voeux si lents,
O n'y vouloir fleurir un peu cette existence !

O n'y vouloir, ô n'y pouvoir mourir un peu !
Ah ! tout est bu ! Bathylle, as-tu fini de rire ?
Ah ! tout est bu, tout est mangé ! Plus rien à dire!

Seul, un poème un peu niais qu'on jette au feu,
Seul, un esclave un peu coureur qui vous néglige,
Seul, un ennui d'on ne sait quoi qui vous afflige !