Джон Китс. Ода Меланхолии.

Нет, к Лете не ходи; и на вино
Не отжимай из корневищ отравы,
Паслён к губам не подноси грешно,
Как Прозерпины виноград кровавый;
Из ягод тиса не слагай букет,
Не зри в жуке и бражнице могильной
Психеи скорбной, филину в пуху
Не доверяй тоски своей секрет,
Покуда боль бессоницы бессильной
Дремотной тенью тонет на духу.

И если тучей слёзною с небес
Прольётся Меланхолия нежданно -
Бодрить цветы увядшие и лес
Крыть плащаницей вешнею пространно, -
на роз рассветных грусть свою излей,
На радугу морской волны прибрежной,
Пионов шаровидных пышный ряд;
Заметив гнев любовницы своей,
Дай бредить ей, владея ручкой нежной,
Глаз несравненных впитывая взгляд.

Она тлетворной прелестью мила,
Разлучным счастьем, чья, с устами рядом,
Дрожит рука, чья радость тяжела
Пригубленного мёда сладким ядом.
Есть образ Меланхолии, он зрим
Среди святынь в Обители экстаза,
Но лишь тому, чей напряженный рот
Вкусит от винной градины; засим
Душой почует грусть её приказа
И станет призом облачных высот.

Переввод Е.В.Витковского
https://rustih.ru/dzhon-kits-oda-melanxolii/

Ode on Melancholy by John Keats

No, no, go not to Lethe, neither twist

      Wolf's-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;

Nor suffer thy pale forehead to be kiss'd

      By nightshade, ruby grape of Proserpine;

               Make not your rosary of yew-berries,

      Nor let the beetle, nor the death-moth be

               Your mournful Psyche, nor the downy owl

A partner in your sorrow's mysteries;

      For shade to shade will come too drowsily,

               And drown the wakeful anguish of the soul.

But when the melancholy fit shall fall

      Sudden from heaven like a weeping cloud,

That fosters the droop-headed flowers all,

      And hides the green hill in an April shroud;

Then glut thy sorrow on a morning rose,

      Or on the rainbow of the salt sand-wave,

               Or on the wealth of globed peonies;

Or if thy mistress some rich anger shows,

      Emprison her soft hand, and let her rave,

               And feed deep, deep upon her peerless eyes.

She dwells with Beauty—Beauty that must die;

      And Joy, whose hand is ever at his lips

Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,

      Turning to poison while the bee-mouth sips:

Ay, in the very temple of Delight

      Veil'd Melancholy has her sovran shrine,

               Though seen of none save him whose strenuous tongue

      Can burst Joy's grape against his palate fine;

His soul shalt taste the sadness of her might,

               And be among her cloudy trophies hung.