«соната снег»

Мона Лета, Март Чекан.

г о л о с а


1
Занавеской пурги убаюкана снежная память,
одинокость мечты превозносит непрожитый миг.
В нежном городе снов расстоянье измерить шагами
невозможно-легко, словно пламя расплавит шаги.

Снова ночь переходит границы земного уклада,
снова снег за окном воскрешает любви голоса.
В нежном пламени губ поцелуйная зреет соната
невозможно-легко, словно время парит на весах.

Я скажу тебе слово, которому нет назначенья,
кроме нежного-нежного-нежного-нежного сна,
бесконечного сна, бесконечного снега свеченья
невозможно-легко, словно первая в жизни весна.

2
Звенела ночь... В ушах метался шар,
на стенки черепа пугливо натыкаясь...
По комнатам, рассеянно шатаясь,
бродил кошмар.

Маячил бред... Не накреняя губ,
оцепленных метельной лихорадкой,
он чью-то тень высвечивал украдкой
и гнул дугу.

Потерян ключ... Настройщик удручён,
он слышит, что рояль звучит нечисто...
Но не в ответе за режим артиста
ничей поклон.

.
3
Боль моя!
Капризный ветер
гасит чувственные свечи
дружбы и тепла...

Свет не вечен,
снега плечи
окрыляет каждый вечер
боль моя...
... Пришла?

4
Она пришла - и я воскрес, не помня пытки
её волос, её небес, её улыбки...

Она вошла - и я забыл, откуда родом
моя печаль, моя тоска, моя невзгода...

Она искала - и нашла, и ей не нужно
земного дня, земного сна, земного мужа...

Я всё учёл и всё пойму, но только дайте
в полночный час при свете глаз сказать "Прощайте..."

5
Она не хочет уходить,

моя зима, моя находка...
Я как утопленная лодка

у снежной бури на груди!

И бесконечной чередой

взмывают волны - и стекают...
Но памяти не окликают

и не грозят уже бедой.

Как будто жизнь - уже прошла,

а смерть - ещё не наступила:
пришла, погладила, спросила -

и усомнившись - отошла.

6
Не забегай, не убегай, не слушай ветра!
последним снегом дышит май, последним снегом...

Я не хочу, я не хотел такой свободы!
пуржит, пуржит над перекрёстком непогода...

Ты поглотил мой срок, мой путь, апрельский ветер!
твоим порывом задохнусь, как первой встречей...


Не дай мне сдохнуть от тоски, погода мая!

я так желал её руки, и так желаю...


Пойми, ветрюга, я не зверь, я весь из глины!
я не хочу таких потерь, бесполовинных...

7
Я томилась негаданной встречей,
озарившей миражную даль.
О мой путь - между снегом и вечностью
на поющих любви проводах...

Но туманным дождём, не нарочно
намокает полётность крыла.
То ли связь между нами нарушена,
то ли просто любовь умерла.


8

Много

дней

и ночей

шёл я

к тебе

навстречу -

не узнавая

прохожих,

не ведая

чисел

и лет.

Теперь

из моих

шагов

можно

сложить

.

к

о

л

о

к

о

л

ь

н

ю

-  

и слушать,

как ты играешь

путь мой

без нот, наизусть.


9

что говоришь ты, Мона?
что поют твои руки?
твой неотступный взгляд
всегда в мою сторону светит,
где б ни стоял я молча,
картину твоей улыбки

в душе воскрешая...

"Боль моя!
Капризный ветер
гасит чувственные свечи
дружбы и тепла...

Свет не вечен,
снега плечи
окрыляет каждый вечер
боль моя...
... Пришла?"


Бриллиант!!! Поздравляю, Нина!  

Спасибо, дорогой Петър!

Нина, здравствуйте.

Действительно, полифоническая поэзия.

Спасибо Вам.

"Каждый пишет как слышит, каждый слышит как дышит..."  :) -

Спасибо, Барбара! Здравствуйте.


Звенела ночь... В ушах метался шар,
на стенки черепа пугливо натыкаясь


А где ролики? Шарики же должны за ролики заходить!



Ролики...


...я думаю, Коллега, что ежели  п.о.д.ш.и.п.н.и.к.о.м  мы станем разуметь общее поле деятельности (сиречь Сайт), то обнаружить искомое Вами будет не так уж сложно:

заruливайте на главную, давите на кнопку "Авторы" и...

( сняв обувь) - жмите на всю железку!!!!!!

паки и паки...

-------------------


... Ролики? ( !..) - О н е нынче на сербском...)


Из письма Владимира Ягличича:


"Jа читал Вашу поезиjу которая оченj интереснаjа и ишчет чтоби в jеjо верилос. Остает

впечатление о какоj-то судбинской борбе автора в которуjу увлечен и читателj.

Вот, перевёл одно стихотворение Ваше, которое мне оченj понравилос, вспомнилос одно стихотворение Анненского (вчера смерт здес гостилас и оставила откритие двери...), хотjа

у Вас иние итоги:


* * *

Она не жели да оде,

моја зима, са својим чудима...

Ко чамац утопљен усред воде

с буром сам снежном у грудима!

 

У бескрајном се низу сливају

таласи - силом претећом...

Ал успомене не дозивају,

не прете више несрећом.

 

Као да живот већ је прошао,

ал не наступи смрт, сустала:

мазила, питала за њен посао -

и посумњавши - одустала.


Всего хорошего,

В."


Оригинал:


###
Она не хочет уходить,

моя зима, моя находка...
Я как утопленная лодка

у снежной бури на груди!

И бесконечной чередой

взмывают волны - и стекают...
Но памяти не окликают

и не грозят уже бедой.

Как будто жизнь - уже прошла,

а смерть - ещё не наступила:
пришла, погладила, спросила -

и усомнившись - отошла.


ps

Рада Вашему визиту, Alexandr!

Начинаю по большому счёту ценить Ваше остроумие.


C уважением,

Н.Е.



Перечитал, Нина, эту подборку - не помню в какой раз...

Всё очень плотно - пережитое, выстраданное...

И нежное-нежное-нежное-нежное...

Спасибо..



Спасибо, что Читаете, Владислав...


но я тут давеча вот о чём подумала.

поскольку Вы поэт не только чувствующий, но и ищущий, с Вами, пожалуй, стоит поделиться.

О Сонате.

думаю, что нельзя быть дальше от понимания сути этой вещи, нежели при попытке оценить её качество с позиций житейской "пережитости" и "выстраданности", - ибо последние, имхо, вообще не суть категории искусства.

Кто-то очень правильно и точно (никак не доходят руки уточнить его Имя) заметил, что задача поэта не в том, чтобы воспроизводить происходящее, но в том, чтобы создавать мифы.

Мона_Март - это, конечно, МИФ. Прежде всего! - как, впрочем, и всё движение бригАнтов - несмотря на не_кажущуюся реальность - есть не что иное как абсолютный соборный лирический миф...

кстати, о соборности ( уж в этой категории Имя единоверца я никогда не забываю!): "Личность, свобода связаны с плюрализмом, вернее вовне принимают форму плюрализма, внутри же могут означать конкретный универсализм...

...Единственно приемлемый, не рабий смысл слова "соборность" - это понимание её как внутреннего конкретного универсализма личности, а не отчуждение совести в какой-либо внешний коллектив". (Николай Бердяев).


Владимир Ягличич, который перевёл одно из стихотворений этого цикла (из ряда женского голоса, но перевёл как мужское! - что замечательно, я бы даже сказала гениально...) - не совсем прав, на мой взгляд, когда говорит (см. его письмо в комменте выше) - близко к тексту: "создаётся впечатление о какой-то судьбинной борьбе Автора, в которую вовлечён и читатель".

"не совсем" прав потому, что (здесь) имеет место быть "борьба" и "борьба"...

чисто сюжетно - "Автор" идентифицируется с женским голосом цикла (ибо Автор-то нам известен, как ни крути!) - и добрый читатель начинает как бы сочувствовать ея судьбинской борьбе! - это здорово, классно! - но НЕ_СУТЬ.

Суть в том, что лирическое мифотворчество - это особый дар. Можно сказать, удел высоких душ... (Еxperto crede!) - и здесь присутствует судьбинская борьба за утверждение в мире этих самых ВЫСОТ...

... Жест Ягличича - видится мне мифогенным, переводящим нашу практику (я только что получила Ваше параллельное письмо!) - в абсолютно концептуальную плоскость...


пс. "Что ж мы ждём?.." ))


Спасибо.


ппс. ночью, когда обдумывала эти мысли, хотела сказать словами из Вашего сегодняшнего письма, типа: в художнике важно не то, что он "выстрадал", а то, что он В_Теме.

(я про Сонату).


Н.


Большой поэт движется ЭГО... Нельзя требовать такого соучастия.. Вы интересны, свободны... Крылаты.

Балканы Ваши..

я и сама склонна думать, что всё это глупости.

но иной раз так тянет поумничать...

(чьи это происки, всем известно).

"Кто-то очень правильно и точно (никак не доходят руки уточнить его Имя) заметил, что задача поэта не в том, чтобы воспроизводить происходящее, но в том, чтобы создавать мифы".

Нина, этот кто-то - Платон.

Стихи Ваши - просто чудо!

С уважением,

Ю.С.

Платон? - Замечательно! значит, э л л и н ))


Спасибо, Юрий.

Re: Соната Снег.

Автор: Любовь Артюгина

Дата: 26.03.2016. 23.22.07

Добрый вечер, Нина.

Не представляю, как Вы воспримите моё откровение, но хочу чтобы Вы знали: всякий раз, когда я собираюсь в гости в Вашему творчеству, мне хочется надеть вечернее платье...


Поэтический вкус нехарактерен нашей эпохе. Люди воспринимают стихи в качестве писем или исповедей автора, на худой конец, - как его рифмованные мемуары. Жизнь мельчает, а за ней мельчают люди, и порог восприятия близится к примитиву во всём.

Ещё Антон Дельвиг говорил, что "Цель поэзии - Поэзия". Теперь об этом редко можно слышать (даже и рассуждать об этом нынче  совсем неловко и почти неприлично), как, впрочем, редко можно встретить и саму Поэзию среди океана добротно и (или) неряшливо рифмованных мыслей, а иногда и - (что чаще) домыслов.

Это произведение - Поэзия. Это Искусство. А как оно родилось - тайна, пытаться раскрыть которую означает посягать на сокровенное. Те, кто в теме, - помнят, что Стихи рождаются величайшей болью. И чем ближе болевой шок, тем прекраснее строки.

"Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось." М. Цветаева. И кто поспорит?..

Соната Снег - цельное, законченное, гармоничное создание. Она дышит, я вижу пар её дыхания... И она - прекрасна, Нина.

Полагаю, что здесь будет уместно вспомнить Анатоля Франса: "Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают."  И - да, Соната Снег - это одно из Таинств.

...

Я и сама люблю эту Мысль Анатоля Франса, Люба.

Спасибо Вам за участие в Таинстве...

.

С уважением,

Н. Е.