Люблю, но реже говорю об этом (с)

Но реже говорю тебе об этом,
не пленница ни страсти, ни обид –
так светит август материнским светом,
так дерево столетнее горит.

Где длится, нескончаем, век железный,
где истины предательства полны,
где колыбель качается над бездной,
где от любви полшага до войны,
 
где скипетр с державой впору вору,
где пал тысячекратно гордый Рим,
где дар свободы, словно дар Пандоры,
вручает время пасынкам своим,

там я с тобой, тревожась и лелея,

хоть между нами тридевять земель,
но поровну и тёмные аллеи,
и мартовской Фиальты акварель…

Там я с тобой – звездою колыбельной,

во тьму вонзившей света остриё,

мелодией дождя виолончельной

и ясным днём – во здравие твоё.