
* * *
Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Погрусти
Потихоньку одна.
Ранний вечер,
Прозрачно белёсый,
Утеплён в переплёте окна.
Что ему, в Лиссабоне, в Париже
Выводить, наклоняясь пониже,
По живому свои письмена?
Рассекающей тени л`езвие,
Тьма потерянности, тупик.
Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Потихоньку одна
Потерпи.
Пришёл. Увидел. Оценил!
:-)))
С уважением, С.Х.
Будь ты в Киеве или в Париже,
Смерть, не надо, не торопи;
Это к жизни болезнь,
Потерпи же,
Потихоньку одна
Потерпи.
Стерпится - слюбится, Ира. Любовь и терпение идут рядом. Не грусти. А стихи хорошие, искренние и, как всегда, с глубиной твоего ума.
Ирина, никогда не слышал такого оборота: "Болезнь к чему-то."
Не обижайтесь.
Будем дружить.
Им