Погиб я где-то на войне,
что вроде даже не обидно.
Но не на скачущем коне.
И людям подвига не видно…

Да, не в атаке, безура…
Когда ховался я в окопе -
прости меня, мой генерал -
осколком чиркнуло по жопе.

Как в жопу?! - взвизгнет спецотдел -
ведь ты же, Иванов, сверхсрочник!
И я бы, братцы, потерпел,
но мне задело позвоночник…

Меня тащила медсестра.
А я, дырявое чудило,
Уже семь месяцев безтра…
И что-то чудом пробудилось.

И полегчало - видел бог,
и не беда, что худосочна…
Но врач – мужчинка - не помог,
Хотя хотел – я знаю точно.

Письмо карябал лейтенант,
что, мол, погиб я смертью храбрых,
был остановлен оккупант,
его смели, как мусор шваброй!

Ну а про жопу ни намёк-
а (пусть и есть чуток сомненья).
Чтоб не подумали - побёг
со страха в заднем направленьи...

Убит когда-то на войне,
насколько помню, – на Германке.
Но мне обиднее вдвойне,
что не закончил на гражданке.