*Поэт... или же inet?..*

ПОЭТ, КАК ТАКОВОЙ...


Неся печать таланта – тяжкий крест,
Отнюдь не прожигая жизнь игриво,
Орлиным оком поведёт окрест,
Слезу смахнёт, и усмехнувшись криво,
Пронзив горящим взором толщу лет,
Считая, Богом мечен он по праву,
Свой организм насилует поэт,
Дабы стяжать кончины
после – славу...

Карась-идеалист гнездится в нём,
Сожительствуя с пескарём премудрым,
Что он пророк в отечестве своём,
Уверен, просыпаясь ранним утром,
Спешит за стол, минуя туалет,
И т у ж и т с я, чтобы
оставить след…

………………………………………

он прав по-своему,
по-моему же –
нет…

При всём желании возразить нечего - сермяжная правда.

Мораль сей басни такова:
Поэта делает молва
Не политес... Не менуэт...
Поэт снаружи -
......Внутри - нет!

Не угрожают иссяканием
позывы на стихопускание
под возгласы "Виват"!
Кто прав, кто виноват...
*******************
Но Ваш стишок, уважаемый, порадовал, спасибо!

Р.М.

Poeta cierpi za miliony
od 10 do 13.20
o 11.10 uwiera go pecherz
wychodzi
rozpina rozporek
zapina rozporek
Wraca chrzeka
i apiat
cierpi za miliony

Я попробую, но камнями не кидать.

Поэт терпит за миллионы
с 10.00 до 13.20
в 11.10 пузырь его терпения переполняется
выходит
расстёгивает ширинку
застёгивает ширинку
возвращается откашливается
и "апять"
терпит за миллионы

Вот, кажется, три слова, а попробуй переведи.

И от поэтов с давних пор
одно спасение - запор :)

Что тут скажешь, Иван?

Не можешь... - не мучай...!

Стяжатель сей не столь опасен, право,
Клеймить его позором нет причины.
Иное дело - если б до кончины
Любой ценой он добивался славы...

:о)

С уважением, С.Т.