((((
Она рисует, он пишет стихи,
и так сорок лет подряд,
они живут у широкой реки,
целуются и говорят

о том, что в искусстве жизнь,
о том, что деньги – зло,
о том, что все зашибись,
и как же нам повезло,

что тогда весенним днем
в метро не было мест,
остались с тобой вдвоем,
ушли в придуманный лес.

Она прекрасна, он просто хорош.
В сорок лет – сорок детей.
Каждый ребенок на нее похож
и как он красных кровей.