Как Бог положит на душу строку,

Где между слов с пера уронит запятую, –

Я угадать, пожалуй, не смогу.

И слава Богу. В серединку золотую

Стрелу пущу, – быть может, выбью золотник

И, оказавшись без гроша на перепутье,

Пойду искать своих на брошенном безлюдье,

Рубцовский шарфик заложив за воротник.

 

Не спится спице в колесе. И месяц матовый

Гадает на кофейной гуще чёрных туч –

Куда дорога приведёт? Что ни загадывай,

А повезёт тому вознице, кто везуч.

 

Листай старинный календарь, въезжай в историю

Не летописцем, так свидетелем хотя б.

Пой об увиденном, о спорном и проспоренном,

Покуда глотку не забил чернильный кляп.

 

Табанит в сорок два весла речная вольница,

На берег Волги сходит грозный атаман.

На пепелище и труба печная – звонница.

При атеизме Дом культуры – Божий храм.

 

Разлив речной у небосвода синевы не крал.

Идёт с толпою к чудотворным ликам знать.

Я на гитаре ничего себе не выиграл,

Но отыграюсь, проиграю ли – как знать.

 

Давай, возница, трогай с места нелюдимого,

Пока не все мосты отправлены ко дну.

А на ладони – золотник пятна родимого,

И шрам границы по родимому пятну…

 

Январь 2009