
Поэзия — не бублик к чаю,
Не шарик ловкий циркача,
Она, как крылья за плечами,
Как пенье горного ключа.
И для нее так мало значат
И Высший свет, и низкий люд, —
Лишь в душах пылких и горячих
Она находит свой приют.
Дано ей быть зарей вечерней,
Морским прибоем, бурей, но
Слугою быть у праздной черни
Ей, легкокрылой, не дано.
19-31 августа 2012 г.
"Слугою быть у праздной черни
Ей , легкокрылой, не дано. "
Опять мне мерещится снобизм в Ваших текстах, Михаил.
Позволю себе возразить:
Зарей пастельною вечерней
иль буревестником невзгод,
Поэзия не служит "черни",
но превращает "чернь" в "народ"...
Гроссмейстер, а можно экспромт от брюнета?
Не понравился, да? Тогда сорри.
Удалил стишок, - видимо, он был слишком хорош для данной публикации.
А критики в нём и не предполагалось - обычный экспромт "по мотивам".
Михаил!
Кто бы и что бы тут ни говорил, а все-таки, Вы великолепно отразили в этом стишке саму суть Поэзии. Которая превращает в народ индивидуумы. Но не чернь, не толпу.
Толпа - слепа. Бесчувственна. Нелепа.
Толпа сминает души - не тела.
Ей безразличен Гамлет и Лиепа.
Даешь быков, костры и вертела!
С уважением
Валентин
Безупречно написанное стихотворение. Маладца! PS. Особое спасибо за словари