Смотри, в горах так умирают сёла:
Сначала крыша рухнет, а потом -
Войдут в дома лихие новосёлы-
Ветра, дожди, и молнии, и гром.

Как будто нет следа от давнего жилища,
Но стены так стоят, как в горле ком…
Не так ли ты, мой край, родное пепелище:
Ртам барским, холуям, злодеям – пища,
И голод тем, кто кормится трудом.

Но странно: нет голов, а спину держит дом.