Я вернусь к стихотворной реке, вспять отныне вернусь.
Здесь привычно по кругу хождение, беличий скок.
Здесь привычно ростками набухнуть сухому зерну.
И словам так привычно спешить на мелодию строк.

В этой летней вечерней тиши, прочириканной сплошь
Еле слышен тягучий в открытую дверь саксофон.
Музыканту за подвиг божественный выдадут грош.
Медный – в небе далеком, в сгустившихся сумерках он.

И на смену сверчковый оркестрик исполнит мне блюз
Карусельные пони уйдут за ночной горизонт,
сохраняя простой свой, цепной, караванный союз.
И словам встать на цыпочки и дотянуться до нот.

15.07.2012