***

Из тающих облачных льдин
последняя выжата влага.
Четыреста пятьдесят один,
жара и горит бумага.

Тетрадь обращается в прах,
жизнь сжата вся на ладони,
от слов тает свет в глазах,
слов, падающих в бездонье.

И мир укрыт тишиной,
безмолвьем, от края - до края.
Неопалимою Купиной
Слово горит, не сгорая.

И все же - по руслам рек,
последние звуки теряя,
какой-нибудь человек
бредет, книги вслух повторяя.

Великим строкам учёт
ведя, - ведь жизнь возродится,
и кто-нибудь снова прочтет -
сохраненные им страницы.

Четыреста пятьдесят, жара...
Около 200 по Цельсию.
Бумага сгорает, пора -
по строкам идти, как по лезвию...