* * *

Влетела крылатка с берёзовым клеем
В моё золотое окно.
А я о прошедшем сижу и жалею –
Инерцией движим давно.

Как вписанный в круг в неживом безвоздушье
Бесшумный космический плод...
А может, я сам – нарисованный тушью, –
И краска с меня не сойдёт?..

А может, как тот оловянный солдатик,
Сгорю во вселенской печи...
А может, и пламя меня не охватит,
И ветер в ушах замолчит.